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Nada –me respondió–, mi padre tuvo que entender: este es
un país mágico. Su gente existe en una dimensión fantástica.
Se alimentan de esperanza. El síndrome de Penélope. Están
adaptados a esperar. Todos los cubanos tienen un sueño, y
lo esperan sentados en el andén. Es un tren que
constantemente anuncia su llegada, y se lo creen porque
renunciar a la esperanza es un suicidio espiritual… Son
imposibles de imitar. Mi función es ser turista –dijo–, y mi
padre lo aceptó. Quizá en mi país sea poco dinero el que me
gastó aquí. Pero como habitamos otra realidad, acá soy un
magnate. Las muchachas me adoran, discuten por mí, son
un concurso de esfuerzo por encantarme. Todo es mío –me
dijo.
Y abrió los brazos mientras se alejaba.
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Ángel Santiesteban-Prats