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Mis amigos eruditos dicen que no puedo quejarme, que
a pesar de mi literatura contestataria, he tenido más
oportunidades que ellos si lo hubieran intentado en su
tiempo. Que por eso debo callar, soportar que me marginen
y demostrar en todo momento mi agradecimiento al espacio
que habito, y a su bondad de no reprimirme. Así hasta
podría engañarlos, me dicen, obtener el perdón por mi
literatura, una especie de complicidad entre funcionario y
escritor. Facilitarles su trabajo, pienso.
Mis amigos instruidos quieren que adopte una actitud
cínica, es su manera de protegerme, así han hecho ellos para
cuidar su propia existencia. Pero por mucho que les explico
que incursionar en el blog es una manera de continuar mi
función como espectador y escritor, ellos no pueden
entenderlo. Me lanzan una mirada de “allá tú, después no te
quejes cuando te enseñen los instrumentos”.
Mis amigos ilustrados son admirados por mí: no poseo
la capacidad que ellos tienen para callar. No tengo su
resistencia para soportar el silencio. No disfruto cuando la
oficialidad tira sus migajas de pan ni el pan completo. A
veces los envidio, porque sólo yo sé las ventajas que
rechazo, y a cambio todos los desprecios que recibo.
Mis amigos pensadores deberían aceptarme como yo los
acepto a ellos.
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Ángel Santiesteban-Prats