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activistas o que la población que había observado
comenzara a moverse hasta la entrada de la unidad.
Comienza la travesía
Era una hilera de patrullas guiadas por el Jefe del
Operativo que iban en un lada verde con chapa amarilla. Al
final iba una guagüita roja con más sicarios. Iban sin rumbo,
hablando por los celulares, por eso infiero que se les fue de
la mano el operativo. Yoani iba todo el tiempo haciendo
señales de libertad, de Victoria, y los transeúntes la miraban
sin entender mucho, esa huerfanidad de conciencia que
tiene en su mayoría la población cubana, cubierta con una
máscara de ingenuidad y miedo. Llegamos a la
monumental, lugar ideal para masacrarnos y dejar tirados
en la cuneta. No habían testigos presenciales.
Detuvieron la fila de autos, eran cerca de nueve.
Inmediatamente le sentaron a Yoani dos mujeres
uniformadas tan inmensas que apenas le dejaban espacio.
Nos fueron registrando, tomando nuestra documentación.
Cuando llegó mi turno, el Jefe del Operativo, me hizo
ponerme de pie con los brazos esposados, y a pesar que
sentía el metal de las esposas en los huesos, cada vez que
miraba a Yoani con aquella hidalguía, las fuerzas se me
multiplicaban.
El Jefe del Operativo comenzó a golpearme con su bota
para que abriera las piernas para el cacheo, pero lo hacía con
rabia, le grité que eso era lo mejor que sabían hacer, golpear
a un hombre esposado, indefenso, que siempre hacían lo
mismo. Eugenio gritó que no me dieran más, que la
violencia era innecesaria. Mientras me registraba aproveché
para decirle que las dictaduras de los años setenta en
América tuvieron que esperar treinta años para hacer
justicia, que ahora estaban ancianos y fueron juzgados. Que
la violación de los Derechos Humanos no caduca y que
algún día tenían que pagar sus desmanes. Me gritó “cuando
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