I o T E e A - Biblioteca Nacional de Colombia

Senderos
mana mayor, una completa trasformación se
está iniciando en ella. Ya no desea el descanso
de la muerte, como antes, sino que anhela vivir,
vivir mucho, para entregarse por completo a la
penitencia y a la meditación; ya gusta de la
soledad y del silencio; ya encuentra que el
mundo es una rosa llena de espinas y de gusanos.
.. De buen grado se somete a los absurdos
tratamientos de la curandera. Durante
un mes entero resiste purgas diarias, sangrías
continuas, masajes dolorosos, persuadida de
que con ello ha de mejorarse de sus dolencias.
No sucede así, como era lógico, y, enferma de
suma gravedad, es devuelta a Avila a marchas
forzadas.
y aquí me parece indispensable una sencilla
aclaración. No he podido explicarme jamás
]a ira de todos los biógrafos de Teresa contra
la empírica de Becedas. Creo yo, por el contrario,
dentro de las ideas que vengo exponiendo,
que fue el recrudecimiento de la enfermedad
una victoria de Dios en el combate que se
venía librando, y que la pobre curandera, al
agravar la dolencia, contribuyó a la talla de
un diamante imperial. La enfermedad, en efecto,
es angustia y dolor y ansiedad, y la angustia,
el dolor y la ansiedad levantan al hombre
de la tierra para ponerlo en presencia de lo
sobrenatural. En la boca de un abismo o en ]a
soledad de un desierto se ve mejor que entre
las flores de un jardín la pequeñez de lo humano,
y cuando el cuerpo pesa menos sobre
el alma se ensancha ésta y se engrandece. Por
algo afirmó Pascal que la enfermedad debe
ser el estado natural del cristiano.
Ya en A vila sigue Teresa agravándose por
instantes. Los médicos llamados a visitarla no
dan esperanza alguna de salvación. Sufre un
síncope y, creyéndose que ha muerto, se la coloca
en el ataúd y se le encienden los cirios.
Las monjas de la Encarnación reclaman el cadáver
y arreglan todo lo concerniente al entierro.
Pero don Alonso, más médico que los
doctores, encuentra que todavía tiene pulso, y
consigue reanimarla con fricciones. Mejora un
poco la enferma y suplica de continuo, hasta
conseguirlo, que se la vuelva a su Convento.
Ocho meses permanece allí, en el lecho, paralizada,
febril, convertida en un guiñapo humano,
sin más consuelo que la oración y sin
212
©Biblioteca Nacional de Colombia
más alivio que su propia pena. Ha comprendido
el placer del dolor y está subiendo a pasos de
gigante la escala escabrosa de la perfección
espiritual. En el alma de Teresa de Ahumada
comienza a delinearse, tímidamente, Santa Teresa
de Jesús.
Pero no. Aquella terrible enfermedad amaina
un poco, y el locutorio y la celda tornan a
alegrarse con su divertida conversación, con su
reír sonoro, con sus cuentos alegres. Las manos
de la convaleciente se complacen en tejer
finos encajes para adornar las vestes de amigas
y parientas, que habrán de lucirlos en la
tertulia bullanguera o en el baile risueño. Vuelve
a gustar de los perfumes, y se vuelve a embelesar
con las joyas y los trajes de quienes
van a visitarla. Se interesa por las noticias de
fuera, por los matrimonios que se efectúan,
por ]a crónica toda de la ciudad. Es, ante todo
y por sobre todo, yeso lo que más encanta en
ella, un alma adorable de mujer ...
Algo, sin embargo, le aguarda en las sombras
...
'" '"
Penetra a su celda, cierto día, a la hora doliente
del crepúsculo. A lo lejos la sierra de
A vila se tiñe de oro y púrpura, y las torres
de la ciudad se bruñen y se perfilan como tocadas
por un esfumino taumaturgo. Palpita en
la atmósfera algo sutil y misterioso que convida
al recogimiento y al ensueño. Es la hora
divina en que las almas se esconden en sí mismas,
en que se oye la voz del silencio y en
que parece corporizarse lo incorpóreo.
En el interior de la celda tropieza su vista,
de súbito, con una imagen colocada allí casualmente
por alguna de sus compañeras. Es una
imagen del Ecce-Homo, uno de aquellos Cristos
sangrientos y desnudos que todavía en
las procesiones de Semana Santa, especialmente
en Sevilla, aparecen en los pasos conducidos
por encapuchados nazarenos, en la lenta peregrinación
que las bandas guian con marchas
fúnebres, y en las que hombres y mujeres llevan
vestidos negros, las cabezas bajas, silencio
en los labios. Cubiertas de llagas, inefables
los ojos, colgantes los cabellos, adolorido el
semblante, enflaquecidos los miembros, esas
imágenes policromadas, realistas como la misma
España y casi brutales en ocasiones, He-