JUAN EMAR UMBRAL - Memoria Chilena

anchas mi viejo fon6grafo y romp con rumbas, tangos, cuecas y congas sin que ni una
gota de ofensa ni siquiera de disgust0 se manifieste en ninguna de las maravillosas y artis-
ticas obras que he mencionado. Bien, pero volvamos a la silfide, origen de esta somera
descripci6n hogarefia.
“A las 4 y 15 de la tarde de hoy, a1 llegar y contemplar todo aquello, al sentirse asi
rodeada y no percibir a6n el canto del fon6grafo ni el aroma del chino ti., qued6 un
instante perpleja y luego exclam6:
“-iQuC raro! Esta es la casa de un loco ...
“Ahora, no. Ahora, a1 volver, ha inclinado s u cerviz y ha murmurado:
“-Perd6n.
“Luego, alzando el mismo y paseando sus pupilas por muros y techos, ha prorrumpido:
“-iQuC bonito!
“Henos nuevamente sentados frente a frente.
“(Y resumamos que, repito, ardo).
“LuciCrnaga, tocada por el dedo de arte del cami6n y del vejete, ha sentido aflorar en
ella la curiosidad de otros mundos cuyas semillas, sin notarlo, mis maravillas en ella habian
deposi tado. Resumamos: Luciemaga quiere iniciarse.
“-Expliqueme todo esto, don Onofre (en su visita anterior no habia usado el ‘don’).
Estoy segura ahora de que todo esto no es locura, no, de que es interesantisimo.
Yo abro mis brazos en un gesto de agradecimiento al Infinito a1 ver que llega el ‘17
apetecido y llega en la linda, mil veces linda niiiita de las calles centricas de esta metr6poli.
Abro rnis brazos pues columbro que es el instante de la cornucopia de la iniciaci6n artistica
toda llena de acordes de cornamusas. Era el pleamar de la cosa...
“(iOh Dios! Ya vendria la bajamar. Per0 no adelantemos nada).
“Abri mis brazos y mi ciencia. HablC. HablC como nunca en mi existencia habia ha-
blado, como, sin duda, jamis volverC a hablar.
“LuciCmaga Nahuelhuapi colgaba de mis labios. Pues de mis labios brotaba un carru-
sel, ique!, un tobog5n. Si, un tobog5n ora horizontal, ora vertical, ora en plano inclinado
pasando por todos 10s grados del 0 al90. Aquello se aproximaba hasta deslumbrar, atro-
pellar para luego alejarse a ptrdida de toda vista, m5s all5 de 10s telescopios; y era reem-
plazado por otro aquello igualmente deslumbrante y atropellante. Habia muchos ‘aque-
llos’, 10s habia por cientos, por no decir miles. Cada acercamiento era una gloria, gloria
del arte; cada akjamiento era un olvido, olvido del arte. Y cada gloria era la verdad, era la
senda, lo que habia que hacer, la iniciacih, la inmensa puerta de 10s batientes de or0 que
paso abria al mundo de las bellezas ciertas.
“Los ojos de LuciCrnaga eran dos pozos que tragaban y tragaban. Golpeaban en ellos
10s Buonarrotti y, a1 entregar la clave ..., huian y golpeaban ahora 10s Picasso; y aparecian
10s negros africanos para huir tras una torre rom5nica que el carrusel se llevaba; y el
tobogin lanzaba un Rembrandt enredado a un Goya; que se esquivaban al llegar a1 Parte-
n6n; que Velizquez borrraba; que Delacroix marchitaba; que 10s Incas demolian; que el
G6tico aniquilaba; que Van Gogh suplia; que Poussin trituraba; que Durero fulminaba;
que Chagall escamoteaba; que Cizanne mataba; que Pirimides herian; que un Rascacielo
tragaba; que un Chino absorbia; que un Hind6 laceraba; que un Marroqui reventaba;
que ..., que ..., ique yo, todo junto, para LuciCrnaga cantaba!
“Mas la clave que echar en su saco para que ella abriera otros orificios de inauditas
posibilidades, corria, saltaba, se escabullia, brincaba y siempre resbalaba por entre 10s
largos dedos y las liliceas ufias de LuciCrnaga.
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