reflexión crítica del bicentenario - Confiar

arte de manejar estas moles de agua dulce, la tumultuosa vegetación de estas
regiones equinocciales, la abundancia de sus criaturas y el concierto de sus pájaros.
El triunfo de España, más que la derrota de los pueblos indígenas, fue sin duda la
derrota de la naturaleza por mucho tiempo, no en el sentido de que fuera
dominada, pues esta naturaleza por fortuna no se dejará dominar, sino en el
sentido de que instauró una lógica infernal de la lucha contra la tierra en lugar del
diálogo fecundo y productivo con ella.
La secuencia económica de la Mojana es curiosa: primero la codicia sobre el reino
mineral, después, sobre el reino vegetal, y finalmente sobre el reino animal.
Primero el oro, después los árboles, después el ganado. Y después todos los saqueos
mezclados. Se derribaban los árboles, ceibas y hobos corpulentos, para acceder a
las tumbas de oro que había bajo ellos. Porque tendríamos que decir, en el espíritu
de Quevedo, que las ceibas eran el epitafio de los señores de los valles. Después,
agotado el oro de las tumbas, se derribaban los árboles, buscando sus valiosas
maderas. Y los bosques se convirtieron en casas y en mesas y en sillas, en
artesonados y en envigados. Y después se derribaban los bosques para convertir la
región en potreros.
Y cuando volvieron los humanos a vivir en el territorio, ya se habían olvidado los
saberes indígenas, dónde construir y donde no, por donde pasa la memoria del
agua, cómo dialogar con esa memoria. Nuestra arrogancia unida a nuestro olvido
construyó los pueblos sobre el surco de las grandes inundaciones, así como en el
Tolima construimos Armero sobre el surco de las grandes devastaciones del
pasado, porque ya en las páginas de Fray Pedro Simón es posible leer una
descripción minuciosa de la avalancha de Armero ocurrida tres siglos antes de que
Armero fuera arrasada. Por eso no sólo lo que ocurrió en Sucre sino todo lo que
ocurre aquí podría llamarse la “Crónica de una muerte anunciada”, y García
Márquez se revela como una gran voz chamánica que acuña con precisión el
nombre de nuestras tragedias.
Pero queda el trazado de los canales de los zenúes, que todavía es posible ver desde
el aire, como la vasta huella dactilar de una cultura que nos recuerda que tuvimos
conocimiento, que tuvimos voluntad, que tuvimos capacidad de dialogar con el
mundo, y que lo que fue incluso podría de nuevo ser, sólo si por momentos siquiera
actuamos como una comunidad y no como individuos aislados enfrentados a la
naturaleza y también los unos a los otros, en una suerte de locura furiosa. Pero es
que, como bien lo dijo Schopenhauer, “la locura es la pérdida de la memoria”.
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