Descargar PDF - Fondo Editorial del Caribe / Anzoátegui

de los que aún no han soñado con la muerte;
y corre por mis sienes el frío de las aguas que mantienen
el color de sus lirios, de sus luces dispersas,
yo, que soy suyo como ella mía ha sido en un minuto,
y que he mirado el mundo por sus vitrales de opaca o clara niebla,
yo, que la he visto estremecida en mis cabellos
al roce sedoso de viajes campesinos,
yo, que la he oído decirme entre vigilias
que la muerte nos multiplicará en savia de cielo
o en canto insospechado de abejas entre mieles,
yo que la siento y gozo, y en mí se agranda y me limita,
os puedo ya decir. ¡No sé que es Ella!
Voz desolada
Aquí estoy otra vez, deshabitado,
bañando con mi llanto las ciudades,
tocando puertas como can sin amo,
pronunciando tu nombre entre las rosas,
con una cruz inmensa decorándome el pecho.
Herido estoy y no sangran mis manos.
Cal y ceniza, mina de cloruro,
son para mis pies las sendas.
No hay agua para esta sed terrosa.
Vienen los días a debilitar los almanaques,
fortaleciendo su presencia cruel.
Aquí estoy otra vez, deshabitado,
caminante de calles de Sahara
en pleno corazón de Buenos Aires.
Ninguna puerta se abre a mis preguntas,
todos los labios crecen de silencio,
moliendo espinas para tu recuerdo.
Tus pasos hieren el cuerpo de las rosas
y mi sangre tropieza en las espinas.
¿En cuál rumor de estatuas he aprendido a llorarte?
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