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Domingo Felipe Maza Zavala
Quinta estación
Es el tiempo abstracto de la poesía:
no tiene calendario en la ruta de los días,
ni color preciso, ni estela en el espacio infinito.
Desfilan las luces y las sombras,
corren las aguas en círculos sin término,
navegan las angustias al despuntar la aurora.
Las simientes se ocultan en los bosques secretos:
brotarán en los versos de un poeta olvidado
cuando la vida pase con su canto inconcluso.
No es la lluvia venida de vertientes lejanas,
ni cálido sol que da luz al planeta:
sólo la quinta estación de un mundo ignorado.
No es la primavera de colores fugaces
ni el otoño que dispersa las hojas desprendidas
de su abrigo vegetal desnudo de fatiga.
Pasan las estaciones en que demoran los ritos
de la ronda que gira en el perfil del tiempo,
renovando la vida para vencer a la muerte.
No son las estaciones que encuentro en mi camino:
es la quinta que agrega imagen y sentido
al abrir los portales del reino prometido.
Caracas, 01/06/03
También soy América*
Grito del negro como una consigna;
mi sudor y mi sangre florecieron
en la corteza roja del cacao,
en la nevada fibra del algodón,
en el hijo mestizo y el cantar jactancioso.
Traje el sol africano y la risa encendida,
el llanto de sal y la herida profunda,
el tambor que es la voz oscura de la selva.
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