SUPE LA HABANA

Va, con los pulmones como si fueran cortejo.
Bernaza cerca de Brasil.
Come la grillada Bucanero (arroz, trozos de langosta enchilada,
camarones y verduras) hecha por Ihosbani y acompañada
con varios mojitos.
Para los ojos cansados del Cuervo, la luz de bares, paladares
y departamentos es escasa. Le cuesta leer. Por eso vuelve a la
redundancia de su enojo; mira a los parroquianos que, evidentemente
son habanenses: -No tienen derecho; ustedes son el símbolo,
el espacio no contaminado, el testimonio…, a pesar de que
sufran, bloqueo de mierda, tienen un lugar para el mundo, para
Latinoamérica, para los pobres, desarrapados de todas partes,
un lugar que no deben abandonar. ¡Ese es su sino, carajo!..., ése,
el rol de ustedes los cubanos, el que nos deben…, eh, el que le
deben a la humanidad…, la verdad de que es posible, de que, a
pesar de todo, vale la pena.
Los del Bucanero, aunque no alarmados, igual encomiendan
a Ihosbani que le avise. Está hablando solo.
No es alto, morrudo sí. De apariencia tímida, el cocinerocamarero
se acerca. Apoya las manos en el respaldar de una silla,
está a punto de decirle, pero calla. El Cuervo lo mira, su cara de
enojo no desaparece. Inahala una bocanada más. Tose antes de
largar:
-¿Oíme, no se dan cuenta?
Ihosbani, parece que no pero sí. Está ducho en tratar a clientes
difíciles.
Corre la otra silla. Con los codos apoyados en la mesa se dispone
a escuchar. Enseguida, los demás dejan de prestar atención.
El Cuervo arremete:
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