SUPE LA HABANA

Creer o no poca importancia tiene. Él con la talla Yemayá escala
por estribor.
A pesar del mar inmóvil, de su mal presagio, la tormenta no llegó
y la pesca fue más que buena.
La cara cuarteada por el sol. El viento. Y la sal. Regresó a La
Isla con la Virgen Negra y ya no se desprendió de ella.
Esa noche, Amparo y él cenaron juntos. Pesca del día, arroz congrí
y tostones. Después Ron peleón comprado a un vendedor ilegal
en las calles ruidosas y eternamente despiertas. No estuvieron solos,
cinco milicianos y otra miliciana los acompañaron.
Una mulata niña que no quería dormirse, asomada en el balcón
enrejado arropaba su muñeca de cerámica.
Añoranza. Creyente pagano {ateo}. Enamorado y triste. La
Habana desmantelada. Percibe en sus dedos el tacto rugoso del
Malecón. Nostálgico pero furioso antes del sueño quiere despojarla
de su ¿eterno? calvario. El de la prepotencia brutal de
los brutos del Norte. El de la moral (ésa que aunque esta vez
no, muchas otras afora contradictoria y punzante debajo de su
propia piel) incomprensible que imponen los que bajaron de la
Sierra.
El Cuervo adormilado es sosiego desafante en la noche pacífca.
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San Nicolás fue la primera. El under llegará a la principal
sala de la ciudad, pretenciosa réplica del Colón: el Teatro
Municipal Nicoleño estrena “Historias para ser contadas” de
Dragún.
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