La habitación del miedo - El despertar de los muertos

Aborrezco especialmente esas manifestaciones
que pretenden desestabilizar los países. Las que usan
razones aparentemente humanitarias para lanzar sus
mensajes nihilistas. Y contemplo con estupefacción como
los borregos logran en ocasiones cumplir sus objetivos.
Si opino que la democracia es un sistema político
execrable, más abominables aún me parecen estas
reuniones contestatarias que el poder civil se ve obligado
a admitir para no ser tachado de intolerante o fascista.
Si por mí fuera, prohibiría todas las
manifestaciones y aquellas reuniones que no fueran de
carácter deportivo o cultural, ya sean juegos florales o
festivales de danzas regionales. Pero como sé que eso es
imposible en estos tiempos de hipocresía, mendacidad y
doblez, quiero aprovechar esta ocasión para proponer a
nuestros gobernantes una posible solución a los
quebraderos de cabeza que en más de una ocasión les
causan las multitudes vociferantes.
Mi propuesta es de carácter cívico, en el más
amplio sentido de este término. Se trata de impedir los
inconvenientes provocados por las manifestaciones, tanto
el uso partidista, mediático y manipulador que se hace de
las mismas como los problemas que causan a los
ciudadanos los cortes de tráfico, los atascos o el ruido de
los manifestantes.
Una propuesta sencilla, pero que tengo el orgullo
de poder presentar como propia pues no sé de nadie a
quien se le haya ocurrido con anterioridad.
La cuestión es que debemos sacar las
manifestaciones de nuestras ciudades y reducir su
perniciosa influencia. Para ello propongo que se habiliten
manifestódromos en la periferia de nuestras urbes,
lugares amplios donde quepan las multitudes que, a modo
de romerías, verían diluido su impacto sobre el ambiente
y sus gentes. Habría que construirles a los manifestantes
enormes avenidas por las que exhibirse. Tan grandes y
amplias que sus gritos no se escucharan desde la
distancia, tan gigantescas que cupiesen todos cuantos
quisieran acudir a ellas, ya fueran cientos, miles o
millones los congregados.
Esto evitaría muchos problemas a las ciudades y
los políticos. A las primeras los de la congestión de sus
calles y los problemas consecuentes, ya sean de tráfico,
ruido o suciedad. A los segundos les daría el control de la
situación. Por grande que sea una multitud, sus efectos se
diluyen en la inmensidad de un desierto. Con la
particularidad de que la imagen de una multitud en la
distancia o colocada sobre un paisaje lo bastante amplio
pierde mucho. Ya no impresiona, ni los manifestantes
asustan por su número. Siempre parecerán pequeños e
insignificantes. Si apenas se les ve, si casi no se les oye,
si se ven desbordados por el entorno, si les es difícil
llegar al lugar de la cita, si sus protestas no tienen eco
social, los manifestantes pronto se cansarán de predicar
para nadie y tan nefasta costumbre acabará por
desaparecer de los países civilizados del mundo.
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¡Y qué delicia poder pasear sin el temor de
tropezar con una de esas marchas multitudinarias que me
crispan los nervios y me agrian el humor!
Narciso de Lego
(patriota, urbanita y genio político)
EL MONSTRUO PARADO
¡Qué triste tener que agradecer que te
esclavicen por horas a cambio de dinero! A todos –o casi,
nunca se puede poner a todo el mundo en el mismo
paquete- nos gustaría ser ricos. Poder gozar de una
inactividad millonaria sin preocuparnos por precios o
facturas. Dedicarnos, si queremos, a nuestras aficiones.
Incluso tomarlas como un oficio respetable. Y, sin
embargo, ¡qué triste es estar desempleado! Ser un inútil,
un miserable. Sentirse, al menos, así. Carecer de dinero y
verse privado de los medios para conseguirlo. Ver ante ti
el vacío que te hace temer por el futuro y te presenta, de
una vez, a muchos de los monstruos que aquí se han
mostrado.
En la tradición cristiana, en particular en la
protestante, el trabajo justifica y la inactividad envilece.
Estemos o no de acuerdo con la máxima, todos
coincidiremos en que, por más que adoremos la inactividad
de un ricachón indolente –que también los hay que no
cesan de trabajar, como si el dinero fuera un producto
secundario de su adicción a la actividad- o la de nuestras
vacaciones –siempre demasiado cortas-, pocas cosas nos
afectan tanto como las vacaciones forzosas. Te cambia el
ánimo. Se te altera el carácter. Se te hunde la
autoestima. Y deseas, como si fuera un sueño dorado,
tener que levantarte nuevamente a las seis o las siete de
la mañana para dirigirte a tu precioso puesto de trabajo
donde desarrollarás una tarea rutinaria cuya utilidad te
resulta, cuando menos, dudosa, mientras un jefe siempre
horrible y negrero o unos clientes insufribles te hacen
desear la hora de salir. Pero, por más que odiemos
ejecutar ese trabajo que, según nos dicen, tanto nos
engrandece, siempre preferimos su dolor al terrible
monstruo de su ausencia.
CUESTIÓN DE CONFIANZA
La historia que voy a contar tiene relación con
esos miedos ocultos de los que apenas somos conscientes
y que responden a nombres que consideramos fruto de la
civilización: costumbre, hábito, buena educación. Miedos
resultado de la inhibición artificial de los impulsos más
primarios de las gentes. Una inhibición convertida en
norma de costumbre es tan poderosa para el hombre
como una ley natural. Nuestro pudor, sin ir más lejos, no
es más que una derivación de ese miedo a transgredir un
tabú.