La habitación del miedo - El despertar de los muertos

de gitanos y que el hombre estaba siendo zarandeado por
uno de ellos. Ataulfo aceleró el paso mientras gritaba:
-¿No os da vergüenza tratar así a unos ancianos?
Los agresores dirigieron rápidamente la mirada
hacia la voz sonora y ronca como el sonido de una tuba que
les increpaba, y al darse cuenta de la mole que se les
acercaba a grandes trancas, soltaron lo que tenían entre
manos y huyeron como alma que lleva el diablo. Cuando
llegó a donde estaba la pareja agredida, Ataulfo se dirigió
a la mujer y le preguntó mientras disimuladamente
ocultaba su cara con una mano.
-¿Están ustedes bien?
-Sí, sí. Gracias, buen hombre. A saber qué nos
hubiera pasado si no hubiese llegado usted -le dijo la
mujer mientras le agarraba del brazo y tiraba de él para
que se acercase y así poder abrazarle y darle un par de
besos.
Con el ímpetu de la mujer Ataulfo tuvo que
apartar la mano de su rostro. En ese momento el marido
se acercaba como desorientado.
-Muchísimas gracias. Todavía quedan buenas
personas en este mundo. ¿Podría hacernos sólo un favor
más? ¿Sería tan amable de recoger nuestros bastones y
dárnoslos? Sin ellos estamos bastante perdidos.
En ese instante Ataulfo se dio cuenta de que
eran ciegos. La pareja le comentó que tenían que recoger
un paquete en la terminal de SEUR y nuestro amigo se
ofreció gentilmente a acompañarlos. Después de recoger
los paquetes, Ataulfo les acompañó de vuelta a coger el
autobús, y durante el camino tuvieron una charla
entretenida y fueron muy amables y simpáticos con él. Al
despedirse le dieron su número de teléfono y le pidieron
que acudiese el próximo fin de semana a una fiesta que
iban a celebrar en la sede de la asociación de ciegos con
motivo de la acogida de nuevos miembros. Le indicaron
que también podían ir videntes. Entonces Ataulfo intentó
buscar una excusa y la anciana pareja le pidió que aunque
no fuese en esta ocasión, no dejase de llamarles. Cuando
nuestro hombre volvía a casa, no le importó percibir la
incomodidad de la gente que le rodeaba en el autobús. Por
primera vez se había sentido a gusto entre personas
diferentes de sus padres y por primera vez él se había
sentido una persona más.
Ataulfo no fue a la fiesta, pero sí se puso en
contacto con la pareja de ancianos y se ofreció para
acompañar al grupo de invidentes en alguna salida que
hiciese, si no encontraban otro guía disponible. No
tardaron en buscarle ocupación, y no fueron una ni dos las
salidas que hizo con sus nuevos amigos. Y mantuvo largas
conversaciones con todos ellos. Nuestro hombre dejó de
ser un ermitaño. No le importaba dar miedo a la gente,
pues así nadie se metería con sus indefensos amigos. Y
aún las cosas le fueron mejor cuando un buen día le
presentaron una preciosa cieguita que se había
incorporado a la excursión. Pronto Ataulfo y ella se
hicieron amigos. Además nuestro hombre descubrió que
Elena, la linda invidente, tenía una gran cultura literaria
pues leía mucho en braille y no tardaron en formar una
tertulia literaria con otros aficionados a la lectura del
grupo. Ataulfo y Elena se fueron encariñando y un día
anunciaron a todos que eran novios. Entonces nuestro
hombre decidió que tenía la felicidad a su alcance y que
podría aspirar a lo que cualquier otro hombre en el mundo,
y dejó de sentirse triste. Aunque en ese instante
también sintió lástima por todos los seres que tenían
miedo de él. Comprendió que los seres humanos tenemos
miedo a lo desconocido, y que el problema es que muchas
veces no queremos abandonar nuestros prejuicios para
llegar al conocimiento de las cosas y las personas. Y fue
esto lo que le pareció digno de lástima. Pero desde
entonces nuestro amigo halló toda la paz y la felicidad que
puede alcanzar un hombre.
Gerardo Monedero Rodrigo
EL MONSTRUO DOLIENTE
Qué tonto sentir miedo del dolor. El dolor es un
aviso, una señal de peligro. Una difícil conquista de la
evolución para hacernos conscientes de nuestra
vulnerabilidad, para sentir los daños y rehuirlos.
Pero sentimos miedo del dolor. Todos o casi
todos, salvo los masoquistas con su enfermiza fascinación
por el sufrimiento propio o los sádicos, tan cómodamente
instalados en la contemplación de los padeceres ajenos.
Locuras aparte, el miedo al dolor está presente
en todos los humanos. También en los animales que lo
sienten y que adaptan sus comportamientos según el
reflejo pavloviano para evitarlo en la medida de sus
posibilidades. La rata aprende el camino de su laberinto
artificial por evitar el castigo. También en el pasado la
letra entraba con sangre. El castigo físico y el miedo al
dolor consecuente han sido la base de las torturas, de las
confesiones forzadas y de no pocas obsesiones adquiridas
e invencibles.
Quizá nos avergüenza ese miedo. Es un síntoma
de nuestra animalidad. El instinto de protección va más
allá de la inteligencia o la voluntad. En muchos pueblos es
digno de admiración quien soporta el dolor con entereza o
se somete a él voluntariamente. ¿Acaso no nace una parte
del cristianismo de la sacralización del martirio?
Admiramos al valiente que se sobrepone al dolor.
Admiramos su fuerza de voluntad, su espíritu indómito
que no se rinde al sufrimiento. Pero la mayoría de
nosotros nos rendimos al dolor. ¿Cobardía? No creo. Es
algo más. El dolor está diseñado por la naturaleza para ser
evitado. Los animales lo rehúyen, el hombre lo teme. ¿Por
qué avergonzarse de él? ¿Sería mejor carecer de
sensibilidad y pasar por las mutilaciones de un accidente
sin darnos cuenta? Es curioso, para algunos eso sería una
delicia: les asusta más el dolor que las consecuencias que
su presencia anuncia. Otros, al menos teóricamente,
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