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Intima con el humilde soldado y, ¡qué más!, una acémila muerta de fatiga en una tormentosa jornada
le hace derramar lágrimas de compasión.
Luis Cervantes, pues, se hizo acreedor a la confianza de la tropa. Hubo soldados que le hicieron
confidencias temerarias. Uno, muy serio, y que se distinguía por su temperancia y retraimiento, le dijo:
"Yo soy carpintero; tenía mi madre, una viejita clavada en su silla por el reumatismo desde hacía diez
años. A medianoche me sacaron de mi casa tres gendarmes; amanecí en el cuartel y anochecí a
doce leguas de mi pueblo... Hace un mes pasé por allí con la tropa... ¡Mi madre estaba ya debajo de
la tierral... No tenía más consuelo en esta vida... Ahora no le hago falta a nadie. Pero, por mi Dios que
está en los cielos, estos cartuchos que aquí me cargan no han de ser para los enemigos... Y si se me
hace el milagro (mi Madre Santísima de Guadalupe me lo ha de conceder), si me le junto a Villa...,
juro por la sagrada alma de mi madre que me la han de pagar estos federales".
Otro, joven, muy inteligente, pero charlatán hasta por los codos, dipsómano y fumador de marihuana,
lo llamó aparte y, mirándolo a la cara fijamente con sus ojos vagos y vidriosos, le sopló al oído:
"Compadre..., aquéllos..., los de allá del otro lado..., ¿comprendes?..., aquéllos cabalgan lo más
granado de las caballerizas del Norte y del interior, las guarniciones de sus caballos pesan de pura
plata... Nosotros, ¡pst!..., en sardinas buenas para alzar cubos de noria..., ¿comprendes, compadre?
Aquéllos reciben relucientes pesos fuertes; nosotros, billetes de celuloide de la fábrica del asesino...
Dije..."
Y así todos, hasta un sargento segundo contó ingenuamente: "Yo soy voluntario, pero me he tirado
una plancha. Lo que en tiempos de paz no se hace en toda una vida de trabajar como una mula, hoy
se puede hacer en unos cuantos meses de correr la sierra con un fusil a la espalda. Pero no con
éstos `mano'..., no con éstos..."
Y Luis Cervantes, que compartía ya con la tropa aquel odio solapado, implacable y mortal a las
clases, oficiales y a todos los superiores, sintió que de sus ojos caía hasta la última telaraña y vio
claro el resultado final de la lucha.
—¡Mas he aquí que hoy, al llegar apenas con sus correligionarios, en vez de recibirle con los brazos
abiertos lo encapillan en una zahúrda!
Fue de día: los gallos cantaron en los jacales; las gallinas trepadas en las ramas del huizache del
corral se removieron, abrían las alas y esponjaban las plumas y en un solo salto se ponían en el
suelo.
Contempló a sus centinelas tirados en el estiércol y roncando. En su imaginación revivieron las
fisonomías de los dos hombres de la víspera. Uno, Pancracio, agüerado, pecoso, su cara lampiña, su
barba saltona, la frente roma y oblicua, untadas las orejas al cráneo y todo de un aspecto bestial. Yel
otro, el Manteca, una piltrafa humana: ojos escondidos, mirada torva, cabellos muy lacios cayéndole a
la nuca, sobre la frente y las orejas; sus labios de escrofuloso entreabiertos eternamente.
Y sintió una vez más que su carne se achinaba.
VII
Adormilado aún, Demetrio paseó la mano sobre los crespos mechones que cubrían su frente
húmeda, apartados hacia una oreja, y abrió los ojos.
Distinta oyó la voz femenina y melodiosa que en sueños había escuchado ya, y se volvió a la puerta.
Era de día: los rayos del sol dardeaban entre los popotes del jacal. La misma moza que la víspera le
había ofrecido un apastito de agua deliciosamente fría (sus sueños de toda la noche), ahora, igual de
dulce y cariñosa, entraba con una olla de leche desparramándose de espuma.
—Es de cabra, pero está regüena... Andele, nomás aprébela...
Agradecido, sonrió Demetrio, se incorporó y, tomando la vasija de barro, comenzó a dar pequeños