Octavio Paz poesia.pdf - Webnode

vivos muertos al borde del instante
se detienen suspensos. Duda el tiempo,|
el día titubea.
Soñolienta
en su lecho de fango, abre los ojos
Venecia y se recuerda: ¡pabellones
y un alto vuelo que se petrifica!
Oh esplendor anegado...
Los caballos de bronce de San Marcos
cruzan arquitecturas que vacilan,
descienden verdinegros hasta el agua
y se arrojan al mar, hacia Bizancio.
Oscilan masas de estupor y piedra,
mientras los pocos vivos de esta hora...
Pero la luz avanza a grandes pasos,
aplastando bostezos y agonías.
¡Júbilos, resplandores que desgarran!
El alba lanza su primer cuchillo.
Venecia, 1948
FUENTE
EL MEDIODÍA alza en vilo al mundo.
Y las piedras donde el viento borra lo que a ciegas escribe el
tiempo,
las torres que al caer la tarde inclinan la frente,
la nave que hace siglos encalló en la roca, la iglesia de oro que
tiembla al peso de una cruz de palo,
las plazas donde si un ejército acampa se siente desamparado y
sin defensa,
el Fuerte que hinca la rodilla ante la luz que irrumpe por la loma,
los parques y el corro cuchicheante de los olmos y los álamos,
las columnas y los arcos a la medida exacta de la gloria,
la muralla que abierta al sol dormita, echada sobre sí misma, so-
bre su propia hosquedad desplomada,
el rincón visitado sólo por los misántropos que rondan las afue-
ras: el pino y el sauce,
los mercados bajo el fuego graneado de los gritos,
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