Octavio Paz poesia.pdf - Webnode

hay un muro, un ojo que es un pozo, todo tira hacia abajo, pesa
el cuerpo,
pesan los pensamientos, todos los años son este minuto desplo-
mándose interminablemente,
aquel cuarto de hotel de San Francisco me salió al paso en Ban-
gkok, hoy es ayer, mañana es ayer,
la realidad es una escalera que no sube ni baja, no nos movemos,
hoy es hoy, siempre es hoy,
siempre el ruido de los trenes que despedazan cada noche a la
noche,
el recurrir a las palabras melladas,
la perforación del muro, las idas y venidas, la realidad cerrando
puertas,
poniendo comas, la puntuación del tiempo, todo está lejos, los
muros son enormes,
está a millas de distancia el vaso de agua, tardaré mil años en re-
correr mi cuarto,
qué sonido remoto tiene la palabra vida, no estoy aquí, no hay
aquí, este cuarto está en otra parte,
aquí es ninguna parte, poco a poco me he ido cerrando y no en-
cuentro salida que no dé a este instante,
este instante soy yo, salí de pronto de mí mismo, no tengo nom-
bre ni rostro,
yo está aquí, echado a mis pies, mirándome mirándose mirarme
mirado.
Fuera, en los jardines que arrasó el verano, una cigarra se ensaña
contra la noche.
¿Estoy o estuve aquí?
Tokio, 1952
EL RÍO
LA CIUDAD desvelada circula por mi sangre como una abeja.
Y el avión que traza un gemido en forma de S larga, los tranvías
que se derrumban en esquinas remotas,
este árbol cargado de injurias que alguien sacude a medianoche
en la plaza,
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