Ellis, Bret Easton -Los Confidentes _C1234_[rtf].rtf - Jack Kerouac

tumbonas debajo de dos palmeras de la arena. Tim lee un libro de bolsillo de Stephen King que
compró en la tienda del hotel y escucha su walkman. Yo leo Hawai, levantando la cabeza de vez
en cuando, concentrado en el calor del sol, la arena caliente, el olor a ron y loción para el sol y
sal. Darlene pasa por delante y saluda con la mano. Le devuelvo el saludo. Tim se baja las gafas
de sol.
—Fuiste bastante brusco ayer por la noche —le digo.
Tim se encoge de hombros en plan catatónico y se vuelve a ajustar las gafas de sol. No estoy
seguro de que haya oído lo que dije por culpa del walkman pero comprende que he hablado. Es
imposible saber lo que quiere. Mirando a Tim, uno no puede dejar de sentir que de él emanan
grandes oleadas de inseguridad, una total ausencia de objetivo, de finalidad, como si fuera una
persona a la que sencillamente no le importase nada. Tratando de no preocuparme por eso, me
concentro en el mar en calma, en el aire. Dos de los maricones pasan cerca con brevísimos
taparrabos y se sientan en el bar de la playa. Tim se estira para alcanzar la loción bronceadora.
Se la doy. Se echa loción sobre los hombros bronceados y anchos y se vuelve a tumbar,
limpiándose las manos en las musculosas pantorrillas. Me duelen los ojos por leer una letra tan
pequeña. Parpadeo un par de veces y le pregunto a Tim si quiere ir a tomar una copa, puede que
unos Mai Tai, o ron con Coca-Cola. No me oye. Le doy un golpecito en el brazo. Se sobresalta y
se quita el walkman, que cae a la arena.
—Mierda —dice, recogiéndolo, y mirando si la arena lo ha estropeado. Satisfecho, se lo vuelve
a colgar del cuello.
—¿Qué? —pregunta.
—¿Por qué no nos consigues unas copas?
Tim suspira, se levanta.
—¿Qué quieres? —pregunta.
—Ron y Coca-Cola —le digo.
—Muy bien. —Se pone una sudadera de la USC y se dirige sin ganas hacia el bar.
Me abanico con el ejemplar de Hawai y veo cómo se aleja Tim. Una vez en la barra se queda
allí, sin tratar de atraer la atención de los camareros, esperando a que el barman se fije en él.
Uno de los maricas le dice algo a Tim. Me incorporo un poco. Tim se ríe y le contesta algo. Y
entonces me fijo en la chica.
Es joven, de la edad de Tim, puede que algo mayor, y está morena y tiene el pelo rubio y
largo y camina lentamente por la orilla, ajena a las olas que rompen a sus pies, y enseguida se
dirige al bar y cuando se me acerca un poco distingo su cara: morena, plácida, de grandes ojos
que no parpadean aunque el sol brilla con fuerza. Se mueve con languidez, sensualmente, hacia
la barra, y se sitúa junto a Tim. Éste todavía está esperando las copas, pensando en las
musarañas. La chica le dice algo. Tim la mira y sonríe y el barman le tiende la copa. Tim se
queda allí, hablan brevemente. Ella le pregunta algo cuando Tim empieza a dirigirse hacia donde
yo estoy. El se vuelve a mirarla y asiente con la cabeza, luego se aleja, casi corriendo. Se
detiene y se vuelve a mirar y luego se ríe para sí mismo y luego se acerca y me tiende la copa.
—He conocido a una chica de San Diego —me dice, distraídamente, quitándose la camiseta de
la USC.
Yo sonrío y asiento con la cabeza y me quedo allí tumbado con la copa que está aguada y es
espumosa y no es lo que yo pedí, y cuando cierro los ojos pienso que cuando los abra, cuando
alce la vista, Tim estará delante de mí, haciéndome gestos de que le acompañe al agua donde