Nen, la inútil - Alfaguara

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quería más cuitas amorosas con mujeres casadas,
la última de las cuales le había dejado una dolorosa
estocada que le atravesó la valona y el cartón
de la golilla y lo hirió profundamente en un hombro.
No quería ratear más mercancías descargadas
en el Arenal, al lado de pillos de toda laya.
Tenía que haber otro mundo.
Nen y su acompañante —una mujer gorda y
maternal, con unas ampulosas caderas que columpiaba
al caminar, su nantia en palacio, sombra ejemplar: aparecía
o desaparecía según Nen lo quisiera, lo ordenara, casi
con sólo pensarlo— llegaron desde poco antes del amanecer
a instalarse entre la gente que esperaba el arribo de
los teules en la calzada de Ixtapalapa. Había un como
fulgor azulado, verdoso, en el horizonte, y algunos árboles
aún enmascarados por la noche que se iba. Empezaba
apenas el primer canto de los pájaros, el bordoneo de los
insectos cerca del lago, los ruidos múltiples, disímiles y
crecientes del amanecer. Era mejor estar ahí cuanto antes
y de todas formas les había resultado imposible dormir.
La sombra de un grueso xoxotl las protegería del calor
inminente.
Un sol muy redondo, que venció las últimas sombras,
iluminó de golpe los trajes multicolores, los abanicos
de palma, los timatli y los máxtlatl, las faldas amponas,
las túnicas de algodón, doradas, rojas, recamadas, negras
y blancas, con ruedas de plumas superpuestas o figuras
pintadas, los rostros de las mujeres emplastados con axin
y con tecozauitl.
La gente empezó a apiñarse desde esas primeras
horas del día, a proteger su sitio, a mostrarse nerviosa, a
mirar esperanzadora hacia la lejanía. En sus caras soñolientas,
ardientes, nacía a la vez la ansiedad y la euforia.