Nen, la inútil - Alfaguara

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—Sólo te voy a acariciar. Las caricias qué tienen.
Sólo si te hiciera algo peor sería peligroso.
Un día en que sus besos la envolvieron más
—una mano de él en uno de sus pechos, como si atrapara
un puño de arena, y con la otra buscando con mayor
minuciosidad dentro de su tepilli, alargando a lo más
hondo un dedo reptante— ella tuvo la sensación de que
todo estallaba a su alrededor, como si de pronto se hubieran
hecho añicos los cristales interiores a través de los
cuales miraba el mundo. Su hermano le contó que, en
efecto, los ojos se le pusieron blancos y empezó a convulsionar
y a elevarse ligeramente del suelo. Seguro: a
elevarse ligeramente del suelo.
A él le entró tanto miedo que no volvió a acariciarla
y hasta le nació un cierto rechazo a tocarla y a
tenerla demasiado cerca. Ella le reclamó —la verdad es
que guardaba una enorme curiosidad de volver a experimentar
la sensación— y él se soltó llorando, la abrazó ya
sólo con ternura, y le dijo la verdad:
—Perdóname, hermana. Tenías razón de que
nunca debimos haber hecho lo que hicimos. Si pusiste
aquella cara horrible fue porque deveras era algo malo.
Perdóname.
Lloraba en tal forma, y parecía tan desconsolado
y sin fuerzas, que se le deshizo en los brazos, se le fue
resbalando por el cuerpo, rozándola apenas con las puntas
de los dedos, hasta quedar hincado, con sus manos
tímidas abrazándola por las rodillas. Ella también se puso
de rodillas y lo obligó a levantar la cara, pero al irle a dar
un beso en los labios él se volvió con brusquedad.
—No.
—Bésame.
—No puedo —contestó ya sin siquiera mirarla,
metiendo los ojos dentro de su propio pecho.