Nen, la inútil - Alfaguara

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Había una gran convulsión en cubierta. Los
contramaestres gritaban, desgañifándose. Otros
trepaban por los obenques, tensaban las jarcias,
hacían girar un cabrestante al que la sal volvía
cada vez más pesado; revisaban minuciosamente
el trinquete. Las velas hinchadas emprendían el
vuelo y los últimos pájaros que acompañan a las
naves que parten —esos pájaros que nunca nadie
sabe bien a bien de dónde surgen ni en qué momento
se esfuman, ya en mar abierto— volaban
enloquecidos entre las altas arboladuras, contagiados
de la agitación del arranque, del suceso
brutal de desprenderse de la tierra. Un vigía trepó
decidido por las gradas de soga, meciéndose peligrosamente
en el vacío cuando le fallaba el paso,
y ya en la cofa se irguió como un albatros que
ahuecara las alas y se posara sobre la nave entera.
A Felipe le parecía que no avanzaran de tanto
tener que orzar el rumbo para imponerse a las
corrientes contrarias. Estaba nervioso: era un sueño
ir ahí. Respiraba a pleno pulmón el aire yodado,
salino, que atemperaba el olor a polvo, a sudor,
a caballo. Con aquel sol inquebrantable que los
seguía, brillaban las armaduras, las espadas, las
ballestas, como recién salidas de la armería. El
relincho de los caballos, el ladrido de los perros,
hasta el balido de un carnero, que subía lastimoso
de las bodegas, delataban unos corazones convulsos,
como los corazones de todos los que iban en
la nave.
Pero ella no sólo los soñó así, entrando a Tenochtitlan
en procesión, sino apareciendo de pronto en
una de las ventanas de su casa, mirándola con esa mirada