Edición 12 de Agosto de 2017

4 tRESMIL Sábado 12 / agosto / 2017
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y lo aspiró por la nariz, como un perfume. Yo
lo imité. Seguimos conversando de diversos
tópicos, y repetimos la hazaña varias veces. De
pronto la atmósfera se puso levemente dorada.
Debió de ser la hora.
abn al Jaschid tomó recuerdo bien el
rectángulo número seis, que era de un tono
terracota, y me llamó al cuarto de baño.
Pase lo que pase... ¿Me jura que no lo dirá a
nadie todavía? Juré con toda la solemnidad
del caso.
Colocó el rectángulo en el piso y abrió la
llave de la ducha. el agua fría empezó a caer
sobre el ladrillo de yeso, que la sorbía con una
avidez increíble. Y se iba hinchando. Subiendo
Tomando estatura y color y... ¡cuerpo entero
de mujer!
Se la presento: es edith Mellow, modelo de
Los angeles...
Sin duda por su profesión, la chica no se
extrañó de ver su morena y turgente desnudez,
frente a dos hombres.
Very glad to meet you...
no le respondí el cumplido por no hablar
innecesariamente. La señorita Mellow estaba
de rechupete.
Más tarde, el árabe me explicó. en la cajita
de pequeños ladrillos tenía su harem, porque
en los estados Unidos es ilegal la poligamia.
«¡Una estupidez!» Se encontraba, pues, a
cubierto de todo riesgo jurídico y policial,
mediante ese descubrimiento, que estaba al
final de la cadena de carbono cuyo estudio le
encomendara el Instituto.
están deshidratadas, conforme a mi
procedimiento secreto. Cuando quiero la
presencia de una de ellas, no hago más que
combinar la pastilla con H20, que se puede
encontrar en cualquier grifo. Luego, las torno
a deshidratar. no sufren. Por lo contrario, les
complace. ¿no es así. edith?
¡Oh. yes!...
Dos estupefacciones más me guardaba la caja
de sorpresas de mi amigo el árabe.
Me produjo la una cuando me indicó que, luego
de cavilar, había llegado a la conclusión de que
era conveniente y humanitario, hacer público
su descubrimiento.
en una sociedad tan llena de rutinas y de
pequeños intereses, tan ahíta de su propia
técnica, en que ya la gente empieza a desconfiar
del valor de las ciencias y del gozo de la
vida, esto va a tener más alcances que la
desintegración del átomo. Bien sé que si
pregunto sobre esto a los políticos, a los
clérigos, a los moralistas, van a poner el grito
en el cielo. Por eso hice una encuesta entre
poetas y pintores, entre músicos y borrachos.
Y todos están de acuerdo en que es necesario,
porque va a producir un desquiciamiento.
La otra sorpresa fue que un día me mostró,
en su despacho, un grueso tomo escrito de su
puño y letra, en caracteres árabes. el título
estaba en árabe y en inglés. en este idioma
pude entenderlo. rezaba «HaCIa La PaZ
MUnDIaL POr La IMaGInaCIOn». eran
como novecientas páginas.
es una obra escrita para que la entiendan los
sociólogos y otras gentes sin Imaginación me
indicó . Ya la traducción al inglés está por
terminarse, y, en cuanto se concluya, editaré
la obra por mi cuenta.
en el Universal Technologic Institute había
esa mañana de invierno, reunidos alrededor de
setenta estudiosos. Se trataba de la adjudicación
de los premios novel, establecidos por el
millonario K. W. novel, de Massachusetts, para
premiar las novedades máximas en cualquier
rama de la ciencia o del arte.
ahí químicos franceses y matemáticos
alemanes. ahí mecánicos y poetas de fama
mundial. ahí entendidos en boxeo y en
fabricación de conflictos internacionales, ahí
pacifistas y toreros. Todas, prácticamente
todas las actividades del hombre, como bien
saben mis lectores, se hallan representadas en
las famosas sesiones del Fideicomiso novel.
Y los asistentes estaban de acuerdo en conferir
a abn al Jaschid el premio, el único premio,
por sus mujeres deshidratadas, que tanto
consuelo habían traído a corazones tristes, y
tanta paz a muchos hogares celosos.
Sin embargo, lo encontraban inmoral. no.
Francamente. no se podía.
Pero sería injusto no otorgárselo.
Sería injusto.
De aquella brillante reunión de eminencias,
había de salir una fórmula que conciliara los
intereses de la ecuanimidad con los de la ética.
Y salió. Se dispuso otorgar a mi amigo el
árabe, el Premio novel de la Paz, por su libro
sobre el poder de la fantasía en las relaciones
internacionales, libro, por cierto, que muy
pocos conocían y que los políticos no habían
apreciado en todo su valer.
Conforme lo requieren las bases del
Fideicomiso, el premio debería ser entregado
con gran pompa y ceremonia, en la casa de
habitación del favorecido.
Llegó el día fijado en el acta. amaneció
cayendo una lluvia delgada, punzante y
fastidiosa. Soplaron vientecillos helados. Hacia
el mediodía, se descolgaron unos nubarrones
grises, y un robusto huracán empezó a batir
puertas. abn al Jaschid fumaba su narguile,
cuando el ventarrón le llevó parte del tejado,
en el saloncillo de la biblioteca. no pudo
hacer mucho caso al incidente, porque en ese
momento llegaban, mojados a más no poder,
los tres ministros del Fideicomiso novel, con el
pergamino, la medalla y el cheque, precedidos
de banda militar y seguidos de un hormiguero
de fotógrafos de prensa.
Lo que vieron, fue la ruina de mi amigo el
árabe.
el ganador del Premio novel de la Paz, tenía su
casa en la más desastrosa de las guerras, como’
bien registraron las películas cinematográficas
y las placas fijas, y como el lector, sin duda,
pudo advertir en el diario que llega a su casa.
al levantar el viento el trozo de techumbre, la
lluvia. ya impetuosa, cayó sobre la librera en
donde estaba el harem deshidratado. Y la guerra
no era sólo entre Zulema y astrid, abdara,
edith, Pilar y las demás... Se hubieran tolerado
recíprocamente, de no haberse también mojado
aquel trozo de yeso, cuyo número no registra
la historia, y que se hacía llamar Cristina... o
Jorge... (47)
Ricardo Lindo (1947)
El juicio en Santa Rosa de Lima
El fiscal había sido duro.
el acusado, un joven de grandes ojos negros,
miraba tristemente a los jurados. Sabía que el
defensor nombrado de oficio por la Fiscalía- no
podía hacer gran cosa.
Lo atraparon pasando un cargamento de ropa
por la frontera de Honduras, lejos de la aduana,
y los policías lo golpearon tras robarle las
mejores prendas.
Los jurados sólo agacharon afirmativamente
la cabeza mientras se relataban los cargos en
su contra. era, para colmo, un extranjero, un
turco como llamaba el fiscal a los árabes. El,
como todos sus congéneres (y el acusador casi
se atrevió a decir como sus descendientes y los
hijos de sus descendientes) traficaba a costas
del dinero del estado. es más, ni siquiera
hablaba bien el español.
así estaban las cosas, antes que el abogado
defensor interviniera, cuando se levantó el
profesor de escuela, que se encontraba entre
los espectadores, e interrumpió la honorable
sesión.
Lo dejaron hablar, quizás porque el estupor
detuvo al Juez, o bien porque era conocedor
del respeto que el profesor gozaba en la
comunidad, a pesar de ser poeta.
Habló pausadamente al comienzo, y poco a
poco su voz fue elevándose y llenándose de
vida.
recordó las caravanas árabes recorriendo
el ilimitado desierto para llevar, a lomo de
camello, las sedas de Oriente a las cortes de
europa, y esas especias por las que un día
américa sería descubierta. el don de China
iba en manos de esos camelleros de ojos
oscuros, cubiertos de largas túnicas, a través
de los fríos del Himalaya y los calores del
África, desafiando los vendavales de arena y
la crueldad inocente de las fieras.
Porque eran habitantes de la arena, que no
produce nada, se volvieron comerciantes.
esos eran los antepasados del prisionero, cuyo
camión era un falso camión, era un camello
disfrazado de camión.
el profesor hizo una pausa y continuó.
También el Salvador era un desierto, un
desierto poblado de árboles. recordó su
juventud, cuando recorría ciudades y caseríos
pagando con acrósticos un almuerzo o un techo
ocasional. no de otro pagaba Al-Mutanabi,
con sus versos, la hospitalidad de jeques y
sultanes en las cortes de Las Mil y una noches.
Sí, también en él, humilde profesor de escuela,
había un grano de Al-Mutanabi, el inmortal
poeta árabe.
Luego se refirió a los papiros, que crecen en
nuestro suelo como a las orillas del nilo, y a las
garzas de los manglares, que se antojaban ibis
rosados de egipto. Las olas que bañaban sus
pies en el Puerto de La Unión eran ciertamente
las mismas que vieron pasar la embarcación de
Simbad el marino.
Volvió aún al acusado. Hijo de un pueblo de
errantes, había transgredido una frontera, pero
las fronteras, a fin de cuentas, eran el resultado
del egoísmo de los hombres, y la tierra era una
sola, y para todos había sido creada.
Cuando el profesor concluyó su discurso, los
asistentes creyeron haber sido depositados en
el suelo por una alfombra mágica.
Todos se alejaron silenciosos, y el juicio ya
no tuvo lugar. el acusado salió libre, porque
lo contrario hubiera sido destruir el hechizo,
romper una copa de Naishapur, despetalar los
rosales de Persia, hundir el barco de Simbad
(48).
Ricardo Castrorrivas (1938)
Teoría para salvar espejos
en el único espejo que había en Ab Ramán,
ciudad del reino de Ibn Al Khartaar, Abud
Al-Rashid, el irascible (Sultán, Gran Visir,
enviado de Alá, Consejero privado de todos
los sultanatos de la región, amo y señor de los
bazares del reino, dueño de los mejores rebaños
de camellos y el Más-Fiel-Intérprete-del-
Corán), vio reflejada su imagen. Esta, sonreía
serenamente, ausente de problemas. Intrigado
Abud Al-Rashid preguntó a la imagen:
-¿Por qué sonríes?
-Soy feliz -dijo la imagen-
Iracundo, Al Rashid lanzó un jarrón contra
el espejo. La imagen, trizada, cayó al suelo
como hielo quebrado. Momentos después, el
sultán exhala el último aliento. a los cortesanos
extrañó grandemente la plácida sonrisa que
Al-Rashid tenía en sus labios (49).
César Ramírez Alvarenga (1955)
El Coleccionista de Sonidos
Ya tenía los más diversos sonidos del mundo: el
vuelo del abejorro en celo, el estampido del mar
contra los farallones de la montaña, las turbinas
de un jumbo jet, el crujido de una ruptura
dimensional, la comunicación del llamado de
auxilio del Challenger, los susurros amorosos
de una Yeti, los desplazamientos armónicos de
una araña en su tela, las vibraciones mentales
de los iniciados al proyectarse a distancia,
los ritmos barrocos de las estrellas en sus
momentos de fragmentación, el destello de
los quásares al atravesar un agujero negro, la
detonación acompasada de un Corazón al hacer
el amor, el llamado de auxilio de un planeta a
punto de ser invadido por esclavistas estelares.
Con especial cuidado había guardado una serie
de sonidos históricos como el sermón de la
montaña, las alabanzas de Mahoma al borrar
dos versículos del Corán, la revelación de
placer de John Smith por las planchas de oro,
la despedida de Quetzalcóatl al retornar al reino
de Tule y las débiles palabras de Jesucristo al
desfallecer el Viernes Santo.
Pero había unos que jamás habían sido grabados
o filmados en su secuencia sonora… eran las
trompetas del apocalipsis, entonces sintonizó
sus computadoras y ubicó la referencia
espacial, dimensional y temporal.
Terminó de grabarlo, lo reprodujo en su álbum
de sonidos y salió a mostrarlo, fue entonces
cuando en la calle escuchó de nuevo el agudo
sonido (50).
Federico Hernández Aguilar (1974)
¿Quién anda ahí? (cuento)
¿Quién anda ahí?
Somos cuentos contando cuentos…
Fernando Pessoa
el poeta sufí de Córdoba, Al Mutamar-Ibn al
Farsi, vivo entre 1118 y 1196, piensa que los
grandes emisarios tocan a la puerta con dos
nudillos, precisamente cuando la puerta gime
cerrada al fondo de algún pasillo obscuro,
tan iluso y atravesado de prejuicios como
un tren de pasajeros. Mas cuando llegan, los
emisarios saben deletrearnos el asombro con
una familiaridad preciosa algo que se aprende
tras muchas horas frente a relojes antiguos , y
saben guiar el cardumen de los instantes a la
vera de un camino silencioso. Cuando llegan,
pues, los emisarios, nos devora el tiempo sin
fruición, cómplice del bronce y los destierros.
Humo convenido puebla voz, garganta, boca de
los emisarios. Les apesta el aliento a relicario
y a falta de inocencia cada uña. no lo dicen,
pero les disgusta el hombre que los ha visto
venir, porque es árida la espalda del que sabe,
y a su paso, como cangrejos, todos van dejando
anillos fugitivos en la arena.
Y si nadie los conoce, ¡cómo se relamen
de gusto los emisarios! Mienten, entonces,
por costumbre. Y dejan que los hombres se
mueran de repugnancia, de su propia certeza
de morirse.
así de indescifrantes son los emisarios, que no
los detiene ni el olor a bautizo de las horas, ni el
crepitar fecundo de la remolacha al ser mojada,
ni las torpes hazañas del veneno. nada es más
denso que su inminente sed y nada menos ágil
que su absoluta lengua.
Una vez, hace ya muchos años, un filósofo
quiso esperar la visita de los emisarios en
compañía de una mujer, prendido en fiebres
y al asedio lechoso de un acto consumado. el
resultado fue, por cierto, extravagante, y lo
menos curioso fue el apetito involuntario de
los rudos visitantes.
Tampoco el Marajá de Iliamina, que se
contaba entre los sabios del mundo, pudo
evitar que por el tragaluz de su impericia
entraran los emisarios, que utilizaron la parcial
ramificación de sus venas para doblegarle. De
aquel acontecimiento gris da cuenta el honroso
testimonio de una palmera, eternizada desde
entonces por los poetas ciegos de Iliamina.
Y hubo quien buscó refugio, desde luego, en
los olivos, en las acacias, en las cuatro miradas
de la luna, en alguna profecía retadora… Todo
inútil. Los emisarios han viajado por los nueve
continentes del asma y han hallado su camino
entre salivas, corchos, sábanas, cortinas,
músicas hirvientes y ufanas lluvias, princesas
musulmanas y frisos de epopeyas inmortales.
nadie los ha visto, pero todos han visto sus
huellas digitales en el cielo ese infame pedazo
de cartón que se arruga ante el grave, alevoso
paso de una nube ensimismada .
nadie los ha visto, pero los emisarios han
ganado. Han vencido a los escépticos y han
acallado sus reclamos, sus torpes reclamos
prostituidos de vida conocida.
ellos, los emisarios, son implacables; los
hombres, aplacables. en una balanza, por
supuesto, el equilibrio está condenado al
fracaso. Un par de nudillos y es todo (51).
*Ensayista salvadoreño, editor de la
Revista Biblioteca Islámica y Director del
Área de Cultura de la Asociación Cultural
Islámica Shiita de El Salvador.
-La ilustración que pone rostro a este
trabajo es de la diseñadora gráfica
salvadoreña Karen Lara, a quien
agradezco por su colaboración.