Le vieil avion gris s'éleva en douceur dans le ciel ... - Lobsang Rampa
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<strong>le</strong>s Al<strong>le</strong>mands ont atrocem<strong>en</strong>t bou<strong>le</strong>versé <strong>le</strong> monde<br />
depuis l'époque d'Attila, <strong>le</strong> roi des Huns.<br />
Aussi, M. l'Al<strong>le</strong>mand qui êtes si mécont<strong>en</strong>t de ne<br />
pouvoir vous procurer mes livres <strong>dans</strong> votre langue,<br />
sachez que je ne veux pas qu'ils soi<strong>en</strong>t publiés <strong>en</strong><br />
al<strong>le</strong>mand et que je me moque comme de ma première<br />
chemise - et même de la seconde - de ce qu'<strong>en</strong><br />
p<strong>en</strong>s<strong>en</strong>t <strong>le</strong>s Al<strong>le</strong>mands.<br />
Un g<strong>en</strong>t<strong>le</strong>man - je suis sOr que c'est un g<strong>en</strong>t<strong>le</strong>man à<br />
cause de sa manière d'écrire - est persuadé que c'est un<br />
sort merveil<strong>le</strong>ux que d'être un écrivain. On n'a aucun<br />
travail à faire, il suffit de marcher de long <strong>en</strong> large <strong>dans</strong><br />
une pièce <strong>en</strong> dictant à une équipe de secrétaires<br />
qui not<strong>en</strong>t <strong>le</strong>s moindres mots qu'on prononce et s'es<br />
crim<strong>en</strong>t pour <strong>en</strong> faire une superbe prose qui séduira un<br />
éditeur, <strong>le</strong>quel vous versera des droits d'auteur mirifiques.<br />
Ce correspondant croit que tous <strong>le</strong>s écrivains sont<br />
milliardaires, qu'ils font <strong>le</strong> tour du monde <strong>en</strong> <strong>avion</strong> avec<br />
des bil<strong>le</strong>ts de première classe - je devrais peut-être dire<br />
des cartes de crédit de première classe - et qu'ils<br />
roul<strong>en</strong>t <strong>dans</strong> des voitures de sport mirobolantes ou des<br />
Rolls-Royce. P<strong>en</strong>sez-vous que je puisse pr<strong>en</strong>dre une ou<br />
deux minutes pour lui dire de cesser de rêver ? C'est loin<br />
d'être aussi faci<strong>le</strong> que cela. Feu Edgar Wallace, je crois,<br />
avait une formu<strong>le</strong>, <strong>le</strong> sque<strong>le</strong>tte d'un livre, <strong>en</strong> quelque<br />
sorte. Avec six ou sept intrigues <strong>en</strong> réserve, il ne<br />
changeait que <strong>le</strong>s noms, <strong>le</strong>s lieux et <strong>le</strong>s crimes, il<br />
habillait ce sque<strong>le</strong>tte et il n'avait plus qu'à faire <strong>le</strong>s c<strong>en</strong>t<br />
pas avec un long fume-cigarette <strong>en</strong>tre· <strong>le</strong>s doigts <strong>en</strong><br />
dictant du coin de la bouche (impossib<strong>le</strong> de faire autrem<strong>en</strong>t<br />
quand on fume <strong>en</strong> même temps) à deux ou trois<br />
sténodactylos.<br />
Ça, c'est de la production de masse. <strong>Le</strong> pauvre diab<strong>le</strong><br />
d'écrivain moy<strong>en</strong> ne travail<strong>le</strong> pas de cette façon. Et puis,<br />
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