Zone Est

— Ses yeux, répète-t-elle simplement en resserrant son
étreinte autour de ma taille. Et son tatouage.
— Quel tatouage ?
— Je préfère que tu le voies par toi-même, lâche-t-elle en
soupirant.
Elle m’embrasse puis s’écarte à regret.
Je la suis dans l’appartement, m’attardant un instant sur la
vision de ses hanches qui tendent le coton de la serviette à
chaque mouvement. La porte de la chambre est entrouverte.
Sylia se glisse à l’intérieur et me fait signe de la suivre. Elle
s’agenouille au pied du lit et remonte le duvet avec précaution.
Le ronronnement du système de ventilation couvre à peine la
respiration régulière d’Eoh. Elle est roulée en boule près de la
tête du lit. Ses paupières rougies, la finesse de son nez, la
maturité évoquée par son visage, une cicatrice épaisse sur la
tempe. Une femme-enfant.
— Là, en haut du dos. À droite.
Je me penche, gêné de violer l’intimité de la jeune femme et
troublé par l’odeur musquée que sa peau dégage. Quand mes
yeux se fixent sur le dessin étrange qui orne son omoplate, je ne
réalise pas immédiatement. Trois arcs de cercle. Un long,
vertical, longé sur la moitié inférieure par un deuxième, moitié
plus court, et sectionné sur sa partie supérieure par un
troisième.
— Les lignes directrices d’un corps parfait, je murmure pour
moi-même. Le même que…
— Celui qu’on a vu hier sur les bras de Rocket et ses
hommes, complète Sylia.
Interdit, je vérifie une deuxième fois si les lignes
correspondent bien à mon souvenir, mais il n’y a aucun doute
possible. Même les dimensions semblent scrupuleusement
identiques. Je remets le duvet en place, me relève et gagne la
porte. Sylia passe la première, puis je ferme et retourne à la
cuisine.
— Qu’est-ce que ça veut dire ?
— Que Rocket ne nous a pas tout dit sur ses motivations, ditelle
en étouffant un bâillement. Ou qu’il connaissait déjà le
contenu de la carte mémoire.
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