Zone Est

— Je sais qui tu es.
— Tu ne peux pas me débrancher.
— Personne ne le peut.
— Tu n’es personne.
— Et tout le monde à la fois.
Il grimace.
Le gel enveloppe nos pieds et remonte avec lenteur le long de
nos mollets jusqu’aux cuisses. Je le laisse faire, imperturbable,
occupé à fluidifier mes pensées pour qu’il n’ait aucune prise à
laquelle s’accrocher.
Le niveau finit par redescendre au bout de longues minutes.
Je reprends la parole.
— Tu n’as pas été créé volontairement. Tu es le fruit d’une
erreur scientifique.
Des marques violacées puis noires strient le gel, avant de
disparaître aussi brusquement qu’elles étaient apparues.
L’homme-tortue acquiesce.
— Mais j’existe.
— Je suis ton seul spectateur. Est-ce suffisant pour parler
d’existence ?
— Je peuple leurs rêves, j’ai accès à leur psyché et à l’énergie
qui anime chacune de leurs cellules.
— C’est juste.
Je réfléchis un instant, agacé, puis j’ajoute :
— Mais ils ne te voient pas.
— Ils me sentent.
— Certains affirment sentir la présence de Dieu. Ça ne fait
pas de Dieu une réalité tangible. Pour exister, il te faut déjà
accéder au statut d’Autre et sans moi, tu ne peux pas y arriver.
Pour eux, tu n’es rien qu’une ombre qui passe dans leur
sommeil. Un mauvais souvenir dont ils ne se rappellent ni le
lieu ni la date. Mon esprit fait le lien entre eux et toi. Sans ma
structure mentale, sur laquelle tu prends appui, tu es voué à te
répandre en micro-formations, éparpillées aux quatre coins du
gel. Tu n’es pas Dieu.
Un voile trouble passe devant ses yeux. Il recule d’un pas
comme si mes mots étaient des coups qu’il encaissait et devait
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