Zone Est

Je repasse la séquence une dizaine de fois, en filtrant de
manière progressive les parasites. Les mots isolés deviennent
des bouts de phrases. Le type est bien dealer. Il est question
d’un entrepôt situé plus au nord, a priori, de l’appartement de
sa cliente, près du Mur, où il stocke ses réserves de dope. Le
type ou la femme à l’autre bout du fil lui raconte apparemment
qu’une jeune femme à poil se promène la nuit dans le secteur
mais qu’ils ne sont toujours pas parvenus à lui mettre la main
dessus. Le dealer ricane. La suite de leur échange est consacrée
à ce qu’ils lui feraient subir s’ils l’attrapaient, avant de devenir
inaudible. Le type disparaît du champ de vision de Julie Girard
ou les effets de la drogue prennent le dessus. Sans doute les
deux.
Je décroche, Sylia se déconnecte à son tour.
— C’est maigre.
— Mieux que rien.
— Qu’est-ce que tu veux qu’on fasse de ça ?
— Je sais pas trop, mais si des flics ont tenté de l’assassiner
pour ça, c’est que ça doit avoir une valeur bien supérieure à ce
que ça en a l’air.
— On est peut-être passés à côté d’une séquence plus
importante.
— Je ne crois pas.
Une jeune femme nue qui court le long du mur. Le rêve de
Phénix, abattu par Vinetti depuis.
Sylia m’attrape le bras et scrute mon visage, comme si elle
lisait dans mes pensées.
— Tu crois qu’elle sait où se trouve la planque de son dealer ?
— Possible, mais on ne l’apprendra pas de sa bouche
aujourd’hui.
— Il suffit de la réveiller et de lui poser la question.
Je secoue la tête en rangeant le matériel.
— Pas si simple.
— Pourquoi ?
— Je viens de lui effacer dix jours de mémoire. Le temps
qu’elle s’en remette, si c’est le cas, toi et moi, on sera devenus de
vieux amis, crois-moi. Il va falloir retrouver cet entrepôt nousmêmes.
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