Zone Est

décennies. L’image de ma mère, penchée sur moi, repasse
brièvement devant mes yeux. La douceur de ses mains sur ma
joue, la pureté de son regard, les mots incroyablement doux
mais inaudibles qui sortent de sa bouche.
Hors du temps.
Ma vision se brouille, le chant finit par se perdre dans le
brouhaha général.
Un éclat de rire, le cri d’une femme, les murmures de quatre
hommes aux épaules larges et aux torses bombés penchés sur
une caisse de munitions, le salmigondis d’un groupe
d’adolescents bruyants, affalés sur les marches. Je les enjambe
en m’excusant, l’un d’eux cligne de l’œil et lève une main pour
me saluer. Dix mètres plus bas, une femme d’une soixantaine
d’années me regarde passer comme si elle auscultait chacun des
détails de mon accoutrement. Le noir de ses prunelles est aussi
perçant qu’une lame d’acier. Je me détourne et passe devant elle
en feignant de l’ignorer, mais je sens ses yeux fixés sur moi
pendant encore plusieurs mètres.
Un homme jeune aux cheveux longs et bruns m’interpelle et
me harponne le bras.
— Tu sais où est Simon ?
Je me retourne pour lui dire qu’il doit y avoir erreur sur la
personne, mais en apercevant mon visage de face, il prend
conscience de sa méprise, balbutie des excuses et riant, et fait
demi-tour pour aller interroger un autre type qui porte les
mêmes vêtements que moi. Je le suis des yeux un instant puis
reprends ma descente. Quelques secondes plus tard, mes pieds
glissent sur une surface lisse et plane. L’ensemble des
murmures converge sur moi.
Je suis dans l’arène.
Comme un bateau ivre, je pivote sur moi-même. Une fois,
deux fois. Trois, dix, vingt fois. Les bruits et la rumeur
m’enivrent plus violemment que la bière frelatée que je m’enfile
chaque soir depuis des années. Ma tête tourne en même temps
que mon corps. Je ferme les yeux et me laisse porter par le bienêtre
qui m’envahit.
Une main se pose sur mon épaule, brisant le charme.
J’ouvre les yeux.
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