Zone Est

sur le dos des plus faibles. Drogue et produits de contrebande se
sont multipliés comme des petits pains. Les soldats décédés des
effets du virus n’ont jamais été remplacés, le périmètre de
sécurité le long du Mur n’a plus été gardé, et certains ont
commencé à se poser des questions.
Comme Rocket et ses hommes.
Stix, aussi, probablement, quoique de façon plus cynique,
même si Sylia peine à l’admettre.
Comme Vinetti.
Six ans plus tôt, il découvre le pot aux roses. En pénétrant
dans le fief des Manakin, il comprend que plus personne n’est
aux commandes. Son esprit d’ancien soldat se réveille et il se dit
que la machine pourrait repartir, pour peu qu’il reprenne les
choses en main. Une rustine sur le pneu d’un trente-cinq tonnes
lancé à cent cinquante kilomètres heure sur une route jonchée
de clous et de punaises.
Recoller les morceaux à sa manière.
Il a remonté les milices de sa jeunesse et décidé que l’ordre
et la discipline étaient la seule chose dont avait besoin ce
microcosme en déroute.
Il a fait son boulot.
Le seul qu’il connaisse.
Patience, entêtement, pas à pas. Jour après jour. Lui et ses
miliciens ont investi la Ville Close et y ont installé leurs
quartiers. Une mission à l’échelle de leurs ambitions révolues.
Garder les frontières, infiltrer puis casser les réseaux parallèles,
les yeux rivés sur les écrans des vidéosurveillances et de lecteurs
de puces ID ou, armes à la main, sillonner les frontières de la
Zone Est. Une population de trois millions d’habitants à gérer, à
protéger.
À sauver.
Un défi militaire de premier ordre.
Une illusion.
Pendant ce temps, le virus continuait de muter, les stocks de
s’épuiser.
Incapables d’enrayer le virus et de penser autrement qu’en
termes militaires, géostratégiques et paranoïaques, Vinetti et
ses miliciens ont compris trop tard qu’ils perdaient la partie.
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