Zone Est

— Bien sûr, me coupe Sylia d’un ton empreint de patience.
C’est justement ça le problème. Comment t’expliquer ça… Les
implants fonctionnent comme un filtre. Je ne sais pas trop
comment, mais l’une de leurs fonctions est d’altérer ou de
permettre l’altération de chacune des données cérébrales
naturelles ou électroniques qui entrent ou sortent de ta boîte
crânienne.
— Ce qui veut dire ?
— Que sans eux…
— Sans eux, je vais voir les choses différemment, je
complète, voyant enfin où elle veut en venir. C’est ça ?
— Très différemment.
— Il y a un risque neuronal ?
— Non.
— Mais il y a un risque quand même, je me trompe ?
Elle acquiesce lentement.
— Il est probable que ça soit… non ! ça va être très violent.
— Qu’est-ce que je vais voir exactement ?
— Je te jure que je n’en sais rien.
Le ton de sa voix est sincère.
— Ça change avec chaque personne. Disons que ça dépend
de la nature de tes souvenirs, de ta psyché, des trucs enfouis au
plus profond de toi. On ne peut le prédire.
— Tu y es passée, toi aussi ?
— Oui.
— Et ?
— Ça a changé ma vie, Thomas.
Je ne sais pas si je dois me réjouir du fait qu’elle ait utilisé
mon prénom, mais j’ai maintenant la certitude que ce test que
me font passer Rocket et son docteur dépasse de très loin les
simples vérifications médicales postopératoires d’usage.
— Mais ?
Sylia me regarde, les traits crispés.
— Il y a bien un « mais », n’est-ce pas ?
Elle entrouvre les lèvres pour répondre, mais la porte s’ouvre
brusquement sur la silhouette chétive du maître des opérations.
Elle en profite pour disparaître par l’ouverture.
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