Zone Est

entraîner tous ceux qui s’intéressent à eux d’un peu trop près.
Tu dis que tu travailles pour lui ?
— Six missions. Essentiellement du recueil de données
personnelles sur des types insignifiants. Le dernier était un peu
plus entraîné et malin que les précédents, mais en gros, c’était la
routine.
Stix secoue la tête en grimaçant.
— Ça ne colle pas.
— Qu’est-ce qui ne colle pas ?
— D’habitude, les agents comme lui se servent directement à
la source. Ils font rarement appel à des intermédiaires.
— Je suis un spécialiste dans mon domaine.
— Ils sont spécialistes dans tous les domaines.
— Conclusion ?
— Soit ils ont besoin d’un cave comme toi pour se couvrir,
soit ils ont trop de boulot et ils doivent sous-traiter.
Le cadavre de Phénix, mon appartement fouillé de fond en
comble. Stix esquisse un sourire.
— Je suis tombé juste, on dirait.
— Ma dernière cible a été abattue peu de temps après que j’ai
terminé mon travail. Avec toutes mes empreintes dessus.
— Vinetti ?
— Oui.
— Il semblerait que tu te sois fait avoir, sur ce coup-là, mon
vieux Zig.
— Pourquoi des types comme lui auraient besoin de se
couvrir ? Tu as l’air de dire qu’ils sont intouchables ?
— Eux, oui, mais ceux qui les paient craignent peut-être la
mauvaise publicité.
Le fourgue sort un flacon de comprimés rouges de sa poche
qu’il me tend après en avoir avalé un.
— Quaaludes, vieille recette de grand-mère, Stix, t’en veux
un ?
— Non merci.
— T’as tort, c’est un relaxant très efficace.
Il laisse le flacon sur l’établi et le tripote un instant, un
sourire béat aux lèvres.
— Et pour le commanditaire, t’as trouvé quelque chose ?
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