Zone Est

— C’est exactement ce que je voulais t’entendre dire.
— Tu n’es pas ma conscience.
— En partie seulement. En partie…
Je cherche les mots pour démentir, mais ils ne viennent pas,
et un sentiment de joie fleurit sur les parois du gel, autour de
nous.
L’homme-tortue me domine d’une tête.
Je n’en ai pas encore fini avec lui, mais une voix brise le
silence et me contraint à renoncer.
Pour le moment.
Je ferme les yeux pour me vider l’esprit et traverse le rideau
liquide à reculons.
Comme un soldat.
Comme Vinetti.
Peut-être.
La voix se fait plus insistante.
Je recule encore, lève une main et saisis le câble entre l’index
et le pouce.
Puis je me déconnecte.
Sylia se tient debout, dans la pénombre de notre chambre de
fortune, au vingt-sixième sous-sol du Carré des pionniers. Nue
et frissonnante de froid. Un courant d’air glacé file sur le
carrelage, semblable au gel qui m’emprisonnait les pieds un
instant plus tôt. La lampe-témoin de la veilleuse projette des
formes qui dansent sur le mur. Quelque part dans une
canalisation, le sifflement d’une fuite d’air conditionné qui
couvre les bruits des pièces voisines.
Comme après chaque déconnexion, je me demande si je n’ai
pas rêvé.
— Qu’est-ce que tu fous ?
— J’arrive.
Comme je ne bouge pas, elle s’avance vers moi et vient se
blottir entre mes jambes, sa tête appuyée sur ma cuisse gauche.
— Tu as toujours ce lecteur de Donep.
— Oui.
— C’était une affirmation. Pas une question.
— Je sais.
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