Zone Est

— Comment je le saurais ?
Je chasse sa remarque d’un geste de la main.
— Vous étiez en colère quand vous avez vu cette jeune
humaine, tout à l’heure, mais pas étonnée.
Suzanne Faure soupire, détourne la tête et murmure :
— J’en ai entendu parler, oui.
— Directement ?
— Non.
— Quand l’avez-vous appris ?
— Le mois dernier, par des clients de la SCS, une boîte de
transport de matière organique et de prothèses oculaires. Une
filiale de Medic’ Corp, le groupe public qui les produit.
— Je connais. Continuez.
— Nous étions là avec Adam pour installer un logiciel de
gestion de données, et en transférant leurs comptes de l’ancien
dispositif sur le nouveau, on est tombés sur des lignes bizarres.
— Du genre ?
— Des livraisons sans code ressource ou sans destinataire, ce
genre de trucs.
— Qu’est-ce que vous avez fait ?
— On a pris ça pour une erreur et on l’a signalé à notre
employeur, c’est notre boulot d’informateurs.
— Et ?
— Ils nous ont dit de fermer notre gueule et de laisser couler.
On a décidé de creuser la question pour notre compte. C’est le
type d’infos qui peut valoir de l’or.
Elle passe ses doigts sur son visage d’un geste machinal. Je
consulte mon horloge interne, la température a chuté de
plusieurs degrés. La nuit avance. Dans peu de temps, il fera trop
froid pour rester ici. Par ailleurs, le temps ne joue pas en notre
faveur. La position actuelle des Faure est certainement déjà
connue, si leur UC a lancé une alerte suite au coup de feu de
Sylia. Nous avons dix minutes devant nous, un quart d’heure
maximum. Je décide d’accélérer le mouvement.
— Ça a donné quoi ?
— Du transport d’organes humains.
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