Zone Est

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Retour à la planque. Une pluie verglaçante s’est abattue sur
la Zone Est, métamorphosant le paysage lunaire en désert glacé
postapocalyptique. En vingt minutes à peine, la température est
remontée à peine en dessous des zéro degré Celsius. Poussière
et parasites se sont figés en une étreinte mortelle. Une couche
de vernis cristalline et éphémère s’étend sur les murs et les
objets, à la manière d’une dalle de béton coulée sur un réacteur
nucléaire défaillant. Illusion de paix. Déjà l’énergie et la chaleur
dégagées par le virus reprennent le contrôle. Ni l’eau, ni la
neige, ni même la glace ne tiennent longtemps sur cette terre en
fusion permanente. La contamination fait office de régulateur
hygrométrique. Le froid ou la sécheresse comme seule
alternative. De toute façon, la Zone Est est presque
exclusivement souterraine. Aucune de ces variations
climatiques ne perturbe la machine qui gronde sous terre vingtquatre
heures sur vingt-quatre. Les moteurs ne s’interrompent
jamais. Cinq, dix, vingt, trente degrés, plus on descend, plus la
chaleur est insupportable et l’air nauséabond. L’apport en
oxygène est sa seule véritable contrainte. L’unique lien qui
l’attire encore vers les hauteurs atmosphériques. Together, we’ll
fly, chantait Ronnie James Dio. Voler n’est plus le rêve de
personne. Les hommes se terrent comme ces créatures
honteuses et difformes qui peuplent les récits fantastiques du
XX e siècle. Le rêve d’Icare a été oublié. Les drones de
surveillance sont désormais les seuls à avoir encore une vue
d’ensemble du bourbier dans lequel nous nous enfonçons
chaque jour un peu plus. Volent-ils parfois au-dessus du Mur ?
Et si oui, que voient-ils ?
Assise à l’avant, Eoh, pensive, observe le spectacle par la
vitre du véhicule. Une profonde détresse se lit dans ses yeux. Je
reste concentré sur son visage étonnant, pendant que Sylia
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