Zone Est

cartouches d’un geste fébrile. Quatre clients se sont également
levés et se dirigent vers nous.
On ne passera jamais, je pense en me jetant derrière elle.
Pour toute réponse, Sylia pointe le canon de son arme en
direction de la fenêtre et lâche une salve d’explosifs qui détruit
en partie l’obstacle, libérant un passage suffisant pour qu’un
corps humain s’y glisse.
— Toi d’abord !
Elle s’écarte pour me laisser passer et tire une rafale sur la
porte d’entrée. Une épaisse fumée noire envahit la
sandwicherie. Je m’engouffre dans la brèche tête baissée et
parviens à m’extraire du bâtiment au prix d’une longue
estafilade dans le dos. J’atterris au milieu d’un tas de détritus et
roule sur le béton pour me redresser. La fenêtre donne sur une
cour intérieure tapissée de poussière et de gravats. Quatre murs
aussi hauts que lisses la cernent. Pris au piège comme des rats.
Sylia me rejoint une poignée de secondes plus tard, à peine
essoufflée. Elle jauge l’endroit et se retourne pour me faire face.
— Qu’est-ce qu’on fait ?
— Je pensais que tu me le dirais.
— Mon chargeur est vide, dit-elle en lâchant son arme sur le
sol et en serrant les poings. On n’a qu’une solution.
Je suis son regard. Les épaules d’un type large comme une
armoire occupent le trou que les explosifs ont creusé dans la
fenêtre. Un sourire hideux se dessine sur ce qui a dû être
autrefois un visage et qui n’est plus maintenant qu’un amas de
chair informe et boursouflée dans lequel est fiché un unique
implant optique tenant plus du lecteur de cartes à puces que du
globe oculaire. Avec une étonnante souplesse, le cyclope se
dégage, suivi par ses acolytes, deux clones aux traits
inexpressifs.
Sans les quitter des yeux, je recule de quelques mètres et
plonge la main dans ma ceinture pour en sortir le Glock.
— Tu n’en auras pas besoin, fait-elle en secouant la tête.
Je suspends mon geste.
— Tu les connais ?
— De réputation.
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