Zone Est

— Qu’est-ce que tu proposes ?
Les narines de Sylia palpitent dans l’air froid qui s’engouffre
par la vitre brisée. Comme à chaque fois, je ne peux réprimer
l’étrange sensation que ce genre de situation l’excite bien plus
qu’il ne devrait, et d’un certain point de vue, c’est probablement
le cas. Cette femme défie les lois de la sélection naturelle. Au
cours des dernières vingt-quatre heures, elle a plus entaché dix
mille ans de domination masculine que des décennies de lutte
féministe. L’image de sa silhouette musclée et fière, les cheveux
au vent, au milieu d’une marée de voitures lancées à vive allure,
ne quitte pas mon esprit. Jeanne d’Arc aurait pu brûler mille
fois sur son bûcher avant de lui arriver à la cheville.
Je souris malgré moi.
Les yeux rivés sur la route, elle ne me répond pas
immédiatement, savourant cette minute de calme, au volant
d’un bolide lancé à plein régime, slalomant entre les voitures et
les camions. Chaque petite victoire est un doigt d’honneur tendu
à la mort.
Une illusion de liberté comme une autre.
— Oh, j’te cause ! je fais, en désignant la jauge du menton,
presque à sec. On ne va pas rouler indéfiniment.
— On doit prévenir Stix, tranche-t-elle en évitant de croiser
mon regard.
Elle remet ça sur le tapis.
— Je ne vois pas pourquoi.
— Au cas où ça t’aurait échappé. Un, on n’a plus vraiment
d’endroit où se planquer. Deux, maintenant que les autorités, en
la personne de Vinetti, ont décidé de nous mettre à l’amende, il
y a fort à parier que nos puces ID sont marquées au fer rouge.
Trois, le réservoir est presque vide.
— Quatre ? j’ajoute avec insolence.
Un sourire amusé se dessine sur son visage, l’air de dire « si
tu y tiens… »
— Quatre, le repaire de Stix est l’un des rares endroits dans
un rayon de dix kilomètres où un émetteur de police ne tient pas
dix secondes sans finir revendu au marché noir, recyclé en
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