Zone Est

J’attrape Eoh par le bras et nous projette en arrière d’un
mouvement brusque en direction de la porte blindée que je
referme du bras, une fraction de seconde avant que les
automatiques des miliciens kamikazes ne commencent à
cracher leur feu.
Le vacarme des détonations et des cris est bref mais d’une
violence inouïe. Une forme d’exécution sommaire en espace
clos. Une roulette russe d’un nouveau genre. À grande échelle.
Massive. À ce petit jeu-là, même en bénéficiant de l’effet de
surprise, ils n’avaient qu’une maigre chance de l’emporter.
Vinetti comptait dessus. Et il aurait pu gagner la partie si une
trentaine d’entre nous, protégés par les corps criblés de balles
de nos camarades, n’avaient pas réussi à se mettre à l’abri, avant
d’abattre les miliciens, devenus des proies faciles.
Abasourdie par tant de gaspillage humain, Eoh en descend
elle-même trois avant de baisser le bras, le corps agité de
tremblements et le sang bouillonnant de colère, et de laisser
l’ultime survivant aux bons soins d’une femme-soldat qui lui
vide deux chargeurs dans la tête.
L’arme de la jeune humaine tombe sur le carrelage dans un
cliquetis sec, au bord d’une rivière de sang dans laquelle
baignent ses pieds.
Le sol est constellé de corps agonisants, les points bleus
saturent l’écran de vision et le module Ext. n’en finit pas de
réactualiser ses chiffres. Le blanc immaculé a viré au rouge
carmin.
De la couleur des lèvres entrouvertes de Vinetti, suffoquant,
à l’abri derrière sa cage de verre.
Son arme toujours pointée sur Sylia.
Sa dernière cartouche.
Chancelant, je tourne la tête et cherche Rocket des yeux, en
vain. Je questionne Eoh du regard qui hausse les épaules en
signe d’ignorance.
— Rocket ? je dis d’une voix forte.
Aucune réponse.
La femme-soldat qui a achevé le dernier milicien me montre
un corps du doigt.
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