La Femme de trente ans - Lecteurs.com

vertu sur lesquels la société repose. Renonçant, comme à unsonge, aux douceurs, à la tendre harmonie que la vieille expériencede madame de Listomère-Landon lui avait promise, elleattendit avec résignation la fin de ses peines en espérant mourirjeune. Depuis son retour de Touraine, sa santé s’étaitchaque jour affaiblie, et la vie semblait lui être mesurée par lasouffrance ; souffrance élégante d’ailleurs, maladie presque voluptueuseen apparence, et qui pouvait passer aux yeux desgens superficiels pour une fantaisie de petite maîtresse. Lesmédecins avaient condamné la marquise à rester couchée surun divan, où elle s’étiolait au milieu des fleurs quil’entouraient, en se fanant comme elle. Sa faiblesse lui interdisaitla marche et le grand air ; elle ne sortait qu’en voiture fermée.Sans cesse environnée de toutes les merveilles de notreluxe et de notre industrie modernes, elle ressemblait moins àune malade qu’à une reine indolente. Quelques amis,amoureux peut-être de son malheur et de sa faiblesse, sûrs detoujours la trouver chez elle, et spéculant sans doute aussi sursa bonne santé future, venaient lui apporter les nouvelles etl’instruire de ces mille petits événements qui rendent à Parisl’existence si variée. Sa mélancolie, quoique grave et profonde,était donc la mélancolie de l’opulence. La marquise d’Aiglemontressemblait à une belle fleur dont la racine est rongéepar un insecte noir. Elle allait parfois dans le monde, non pargoût, mais pour obéir aux exigences de la position à laquelleaspirait son mari. Sa voix et la perfection de son chant pouvaientlui permettre d’y recueillir des applaudissements quiflattent presque toujours une jeune femme ; mais à quoi lui servaientdes succès qu’elle ne rapportait ni à des sentiments ni àdes espérances ? Son mari n’aimait pas la musique. Enfin, ellese trouvait presque toujours gênée dans les salons où sa beautélui attirait des hommages intéressés. Sa situation y excitaitune sorte de compassion cruelle, une curiosité triste. Elle étaitatteinte d’une inflammation assez ordinairement mortelle, queles femmes se confient à l’oreille, et à laquelle notre néologien’a pas encore su trouver de nom. Malgré le silence au sein duquelsa vie s’écoulait, la cause de sa souffrance n’était un secretpour personne. Toujours jeune fille, en dépit du mariage,les moindres regards la rendaient honteuse. Aussi, pour éviterde rougir, n’apparaissait-elle jamais que riante, gaie ; elle38