Incontenibile Mirella Un Campitelli indiavolato Vengo già ... - Teramani

cinema
Il
rigetto
del
Fato
Marco
Bellocchio
svela i
meccanismi
del Vincere
Non si crede mai a quel che si crede.
Parole, giustissime, di Franco
Fortini, utilizzate a epigrafe di
uno dei tanti film italiani non visti degli
ultimi anni, Fascisti su Marte. Pensate
a quello che credono i politici. O quello a
cui credete voi, credendogli. Per questo
si perde sempre, ritenendo di vincere.
Non si vince nemmeno nell’ordine simbolico
della messa in scena. Guardate il
finale anti-chapliniano di Mein Fuhrer.
Il nuovo film di Bellocchio, come quello
di Guzzanti, coniuga genialmente e
tragicamente futuro (anzi, futurismo)
e tradizione cancerosa, fascismo e
famiglia, tradotta eufemisticamente in
melodramma (leggi: italici costumi).
Esplosioni di pathos, dunque. Primissimi
piani sonori che squarciano lo schermo.
Come fossero colpi di cannone aggiornati
al sound irresistibile (per i potenti, ma
anche per le vittime: nuovo eros senza
libido come mostra il Matthew Barney
di Destrictred) di carne post-umana
sfracellata dal neo-liberismo. La barbarie
fascista è ora (non solo perché ci
sono Berlusconi, Fini o Bossi o Brunetta,
contro i quali niente possono i meteorici
astro-zombi dell’opposizione: Prodi,
Weltroni o Franceschini). Allo stesso
modo in cui il futuro di allora, l’industrial
luglio-agosto 2009
design che involve le sequenze più affrescate
di Vincere, impronterà per sempre
gli strani e tristi giorni a venire. I nostri.
Da non credere.
Ida Dalser come Madama Butterfly.
Affossa il suo stesso essere liberal -
atea, femminista e borghese facoltosa:
un’anomalia – nell’amplesso letale di
Mussolini, horror e ammorbante come
quello di Nosferatu, espresso in meravigliose
sequenze di erotismo allucinatorio,
il meglio del film. Al suo sguardo
al-di-là, perso nel sangue e nel dolore
delle future vittime, lei, interpretata da
una Giovanna Mezzogiorno plurisenso,
non sa dir di no. Proprio come, in un articolo
cult, Indro Montanelli, che dichiarerà
al duce tutta la sua fede omosessuale
(etimologicamente: amo in lui lo stronzo
che è in me, tipicissimo dell’italica stirpe,
e segreto, neanche tanto, investimento
per stravincere alle elezioni).
Per lui la donna, giornalista e modista,
si denuda francescanamente, consegnandogli
tutti i suoi averi, in stile Senso,
per permettergli di fondare Il Popolo
d’Italia. Non è misoginia. Non lo erano
neppure le cronache storiche di Visconti
e di Rossellini (la stendhaliana Vanina
Vanini). Si ritrova piuttosto, lì come qui,
e qui è esplicita, nelle sequenze eros di
cui sopra, la generosità archetipica del
femminile/terra che prende in grembo
di Leonardo Persia
l’amante/figlio, che subito quest’ultimo
ribalta in presa di possesso con occhi
persi nel v(u)oto. Culto della dea trasformato
in patriarcato. Fascista deriva da
fascio che deriva da fascino che deriva
da fallo. Il fallo è detto, più che esibito.
Nelle parole fiere e false del futuro duce,
un logos, la Dalser si perde, come poi
l’Italia tutta. Sedotta e abbandonata,
pure con bebé. Come la Edna Purviance
de Il monello di Chaplin, citato in una
proiezione per matti. Il nostro fardello
di popolo tra i più conservatori e bigotti
al mondo. Senza neppure credere e
crederci.
Eppure il duce credeva nella famiglia. E
nei figli. Non credeva ai non-mariti, nonpadri,
non-soldati, che neutralizzava al
confino. Anche qui, in un certo senso,
lui si esilia. E lei credeva nella donna
emancipata. Giornalista e socialista.
Il bimbo invece, poi cresciuto, crede a
Freud e a Jean Vigo, nella ribellione contro
il Padre, finendo però per esserne
un clone stinto, satirico e sbeffeggiato.
Come tanti sinistronzi di oggi, da cui è
meglio sottrarre la pietas riservata al
figlio sconfessato del duce. Oggi Fini
crede nel multiculturalismo. E Berlusconi
nelle libertà. Liberissimo Benito
Albino Mussolini di morire a 27 anni, nel
1942, in manicomio. Idem, cinque anni
prima la madre, dopo un ventennio di
elettro-choc e di vano tentativo di rigettare
il fato, di cambiare le ultime note
del melodramma. Ma come farlo quando
ci si ostina a voler riconoscere chi non ti
riconosce?
Il leit-motiv di Marco Bellocchio (famiglia
+ manicomio, contraltare di eros +
massacro) si storicizza aprendosi al
nostro immondo presente, dove ogni
tentativo di opporsi alla storia già scritta
appare vano. Attorno ad esso (e ad essi:
Albino e Ida) sfila il festival vigliacco e
ipocrita dell’italianità, dalla quale una
discendente, Alessandra Mussolini, oggi
nega i fatti, documentatissimi da Marco
Zeni e poi da un docu di Fabrizio Laurenti
e Gianfranco Norelli. Facciamoci i cazzi
nostri. Proprio come i questurini, veri o
per vocazione, che all’epoca fecero finta
di non vedere e non sapere. Siamo o no
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