di barzellette - Circolo culturale Giancarlo Costa

a lui puntandolo col dito indice, come solo saprebbe
fare un pazzo degenerato. Mirò una zona qualsiasi
della sua superficie ed avanzò fino a toccarla con la
punta del dito, approfittando dell’assenza di coperture
che avrebbero protetto il movimento delle lancette.
Aspettò, pazientemente, mentre un briciolo di cinismo
gli storceva l’angolo della bocca, disegnando un ghigno
quasi perfido ad attendere che la lancetta sbattesse
contro il dito, sicuramente più forte del meccanismo
che la faceva girare. E cosi fu.
«Ecco, e adesso?»
Certo era consapevole che quel gesto avesse del surreale.
Sentiva la meccanica premere ripetutamente a
scatti contro la carne e ciò gli infondeva una profonda
soddisfazione, tanto da alleviare ogni pensiero negativo
che di solito lo accompagna ai risvegli. La lancetta
si sfiancava invano con tutte le sue forze per proseguire
ciò che era stato presumibilmente interrotto: lo
scorrere del tempo.
Ad un tratto si ricordò, non seppe come, che avrebbe
dovuto prendere il bus delle sedici e trentacinque che
passava puntuale ogni giorno davanti casa sua. L’orologio
era fermo e immobile sulle 4 e 32 circa. «Ma
cosa stavo facendo?», pensò confuso, «Ah, sì! Ero già
vestito e pronto per andare a sbrigare delle commissioni
in città che mi sono proprio assopito sul divano.
E’ un miracolo che mi sia svegliato giusto giusto per
prendere il bus. Che tempismo!», ragionò con soddisfazione,
«Saranno passati poco più di due minuti da
quando ho bloccato l’orologio». E pigiò ulteriormente
col dito quasi facendo flettere la superficie del cerchio.
Indugiò ancora qualche minuto scrutando fuori dalla
finestra. «Mah… ora saranno passati almeno cinque o
addirittura sei minuti. Vorrebbe questo forse dire che
stia veramente funzionando? Che sia riuscito in qualche
maniera a fermare il…t…t…tempo? Ho sempre
saputo di essere una persona speciale, ma fino a questo
punto… mi sembra un esagerazione!». Guardò ancora
fuori sulla strada. Niente. Nessun bus e per giunta non
un autoveicolo o un passante che lo disilludesse dalla
sua convinzione.
Incominciò a preoccuparsi seriamente e a sudare qualche
gocciolina. «Saremo almeno al settimo o all’ottavo.
E’ impossibile!». Riflettendo su quest’assurda
questione e perdendosi in qualche strana congettura,
spostò ancora lo sguardo verso la finestra. Un ingombrante
lamiera blu riempì in un lampo l’intera visuale
della sua finestra, accompagnando il tutto con un rauco
rombo di pistoni che saltellavano al minimo.
Liberò immediatamente la presa mortale con la quale
teneva alle strette il passare dei secondi e, infilatosi le
scarpe, cercò le chiavi ed aprì la porta in tutta fretta.
Il blu volgare dell’autobus lasciava ora spazio ad un
azzurrino sbiadito con tanto di macchiette bianche soffici,
e puntini neri lontani che si rincorrevano in evoluzioni
curvilinee. Spostò lo sguardo alla sua destra.
L’autobus che l’avrebbe portato in città spernacchiava
sgarbatamente dalla marmitta nella sua direzione con
un non so che di derisione, svignandosela a più non
posso.
Guardò l’orologio del campanile sopra i tetti delle case.
Segnava le 4 e 36 del pomeriggio.
«Puntuale come sempre».
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Cultura&&&
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Riflessioni
“La persistenza
della memoria”,
Salvador Dalì (1931)