Canopo - Biagio Cepollaro, poesia

un’età media non superiore ai ventidue anni, si sposta continuamente
da un’isola delle cicladi all’altra, mimando,
nell’edizione in sedicesimo dell’età di esiodo ed omero che si
possono permettere, tutta un’odissea di battelli e porti identici
o differenti, e chiacchiere in inglese demotico con il vicino
di sedile, sul ponte su cui aspettano di passare la notte,
tra la puzza di diesel e l’estensione dell’egeo al tramonto
che sembra, comunque, dare loro tregua, anche a fronte di
un futuro di vita, morte e miracoli che non farà altrettanto.
2.23 mentre aspetti che il telefono, impostato sul dialing ad
impulsi, componga il numero del server, che ti connette,
come la chiave di un’arcata di cattedrale, alla rete, simile,
nel suo universo di punti funzionali, ad una costellazione di
agganci numerici, secondo una formula combinatoria di ottetti,
consideri l’estensione della superficie del tuo disco fisso,
attraverso la quale viaggia la testina del lettore, cercando
nei boulevard dei solchi, blocco dopo blocco, in una città
circolare ed ordinata, le frazioni dei file che raccolgono la
tua vita e le tue opere, decidendo che il silenzio elettromagnetico
che l’attraversa, intrecciato dal crepitio ultrasonico
delle scariche, può essere il posto dove riposare in pace e
che, se potessi, vorresti essere inumato in sequenze di
bytes.
2.32 in treno, seguendo il viaggio con lo sguardo,
lungo la scansione dei finestrini che, nella lunghezza delle
pareti del vagone, sulle ondulazioni impercettibili ed estese
della campagna, aprono inquadrature analoghe e seriali, in
cui lo spostamento della prospettiva, in sistema con la processione
del convoglio ferroviario, genera continue versioni
di un gioco enigmistico, in cui la vittoria consiste nello scoprire,
tra immagini apparentemente uguali, una quantità di
minime divergenze, aspetti di arrivare alla tua stazione, al-
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