Canopo - Biagio Cepollaro, poesia

8.32 sul tetto, organizzandone l’aspetto amorfo, l’antenna taglierebbe
il cielo come un esercizio di paul klee, destrutturando
la volta e le sfumature di grigio che la percorrono nel
giorno d’autunno, già in attesa della vita dopo la morte
dell’inverno, con l’articolazione dei propri bracci, gli angoli
retti, la verticale che la costituisce, ed a cui l’attenzione si
annoda, e, se un piccione attraversasse il breve spazio tra
due edifici, con la parabola negativa di un’unica planata, disegnando,
nel volume dell’aria cittadina, la corda lassa di
una relazione spaziale fra i cornicioni opposti, ne accoglierebbe
il volo, e l’ultimo battito d’ali che permette
all’animale, in bilico sul metallo, di mantenere l’equilibrio,
calcolando intanto una rotta oltre il quartiere, la cui triangolazione,
tra le cento direzioni che formano la città, si perde.
1.15 in filigrana, nel paesaggio sonoro dello sfrigolio del tabacco
che brucia, sulla punta della mia sigaretta, come una
versione tascabile di una fascinazione arcaica per la consumazione
del fuoco, e della materia che accelera nell’energia,
e nella radiazione luminosa e calorica, percorro le ondulazioni
del fumo e le frastagliature del mio momento di pausa,
cercando di chiudere il nodo degli intrecci di pensieri, memoranda
ed intenzioni che, come collezioni temporanee e-
merse dalla mia vita, occupano, in una specie di ingombrante
composizione in filo di ferro e plastilina, lo scaffale principale
della mia attenzione, per liberarmene in un solo gesto e
chiudere, lungo le curve di una bolla di pochi minuti, la mia
identità in un interno di riposo e constatazione.
6.2 nel pub
affollato, siedono silenziosi di fronte alle loro due birre, costudendo,
nell’intersezione più buia delle ombre che disegnano
sul mondo, la cui superficie è ingombra di solidi indefiniti
e di ciò che rimane di vita, morte e miracoli, il vaso ca-
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