Canopo - Biagio Cepollaro, poesia

4.13 avvicinandoci alla città, in un moto asintotico che, con
l’aumento del tragitto percorso, vede infittirsi il numero dei
decimali, le cui code si perdono, come fili di ragnatele totali
che coprono campate infinite, nello spazio spoglio della classe
dei numeri irrazionali, nel calcolo della distanza dal punto
di arrivo, ci affolliamo nelle nostre macchine ai semafori di
ingresso alzati, come segni di punteggiatura peculiari, contro
lo sfondo dello skyline della periferia su cui i palazzi di
dieci o dodici piani, in cui vive gente che sta insieme per la
vita, compongono il proprio gioco di chiaroscuri, in cui le
ombre dei balconi scompongono, in uno schema di tasselli,
le superfici in scorcio dei muri perimetrali, scrostati ed erosi
dalle successive stagioni di pioggia che, schiacciando sul
suolo di asfalto le nubi di micropolveri, hanno ripulito per
pochi giorni il cielo.
10.23 allattando il figlio, lorena bobbit non riuscirà a verbalizzare
la sensazione di inoltrarsi in una regione della vita e
della verità le cui latitudini, come un continente incognito al
di là delle pianure, oltre le mappe ed i racconti di chi è stato
ad ascoltare, si apriranno senza paragoni, ed inizierà una
nuova spedizione attraverso i sensi delle proprie giornate,
triangolando con i brevi resoconti della madre, e delle altre
donne che avrà conosciuto, posizioni successive in quella
terra tanto lontana dal resto della sua famiglia che, ormai, il
compagno od il padre sembreranno, dall’angolo della camera
in cui si trova, sentendo la spinta delle mani dell’infante
sul seno, le vette dei monti di una patria qualunque, altrui,
la cui vista, per quanto affascinante, dispensa in qualche
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