Canopo - Biagio Cepollaro, poesia

fono, tra i silenzi elettromagnetici, simili ad errori nella distribuzione
della realtà, che portano a sospensioni inaspettate
di senso, che interrompono, successivamente, l’illusione
prospettica di un discorso normale, di una plausibile disposizione
di dati e considerazioni, ripete il timido complimento
alla propria compagna, cristallizzato, nella ripetizione, negli
angoli rigidi di un desiderio di intimità sfuggito alle curve
dell’affetto, stimando il numero dei frame temporali accavallati
nella linea telefonica e che, come il personaggio goffo di
un fumetto, appoggiato alla porta malsicura di una stanza,
oltre la quale cade rovinosamente, si riversano nell’orecchio
della persona a cui, altrimenti, ha già dimostrato un certo
tatto.
3.30 sotto la pioggia, che come la pena di una situazione
desolante, in cui la vergogna per ciò che fa l’altro,
perso nelle dimensioni della propria arroganza, tira il tratto
di misura di ciò che non è giusto, scende continua, rarefatta
e puntiforme, attraversando i coni di luce dei lampioni in stile,
che pendono dagli edifici di una stretta via del centro, su
cui si affacciano, nell’oscurità di una sera di fine inverno, al
termine di una giornata di una vita di opere, le vetrine bloccate
dalle saracinesche, e le entrate socchiuse di un paio di
bar, il corteo, coperto dalla testuggine irregolare degli ombrelli,
si arresta di fronte al cordone delle forze dell’ordine e,
mentre aspetta che riparta, inizia a sentire i tonfi regolari
dei manganelli sugli scudi di plexiglas e le protezioni di
gommapiuma, che accellerano con il piacere di uno stupro.
10.13 tra i mobili dell’ufficio, che segneranno il circolo mistico
della sua produttività, come megaliti attorno al luogo della
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