Canopo - Biagio Cepollaro, poesia

del nostro avanzare, che ci terrà insieme per la vita del nastro
magnetico che, con noi, sta scorrendo.
4.6 la sera, nel
cerchio che formiamo, in piedi in un angolo del parco, coronato
dai condominii di pochi piani nei cui appartamenti, dove
le eprsone stanno insieme per la vita, i televisori proiettano
frangenti discontinui di simulazioni di vicende e avvenimenti,
soffiamo il fumo del chiloom, gonfiando nuvole voluminose
di hashish e tabacco in cui gli sguardi, come turisti
alpini dell’epoca romantica, trovano i sentieri di rêveries
nebbiose e senza meta.
6.6 riempiono i laboratori clandestini,
lavorando nei seminterrati dove, secondo catene di
caporalato che attraversano il mediterraneo e le immensità
dell’asia, fino alle regioni sud-orientali della repubblica popolare
cinese, si ritrovano a dozzine e senza passaporto, producendo
a costo irrisorio capi di vestiario ed oggetti kitsch,
che poi rivendono nei piccoli negozi che, in centro, accanto
ai take-away, vanno aumentando, e, oltre il taglio degli occhi
a mandorla, e la curva marcata degli zigomi, pensano alle
proprie cose, a vita, morte e miracoli di persone lontane,
nelle strane semantiche di una lingua senza nomi contabili,
ed in cui la variazione di tono, come la diversità di frequenza
tra le porzioni di uno spettro, decide il referente di una sillaba
e lo schema di tratti che ne monta, su di un foglio,
l’ideogramma.
3.32 seguendo con l’occhio, dall’alto della sua statura, che lo
tiene con il capo tra i sostegni che pendono, sbattuti dal moto
dell’autobus, dalla barra di acciaio a cui si aggrappa,
mentre sente nei fianchi e nella schiena, secondo deforma-
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