Nota de orelha do livro

emboloradas e amassadas, lá estavam as roupas da menina. Uma quietude baixou em
mim como se a poeira desse lugar fosse um gelo fino, descendo dos píncaros de
montanhas arrogantes e monstruosamente egoístas para congelar todas as coisas vivas,
esse gelo, para encerrar de vez tudo o que respirasse ou sentisse ou sonhasse ou vivesse.
Ele falou em verso:
— “Não receies mais o calor do sol” — murmurou. — “Nem as violentas
fúrias do inverno. Não receies mais...”
Estremeci de prazer. Eu sabia os versos. Adorava-os.
Ajoelhei-me, como se diante do Sacramento, e toquei nas roupas dela. — E
ela era pequena, não tinha mais de cinco anos, e não morreu absolutamente aqui.
Ninguém a matou. Nada tão especial para ela. — Como suas palavras desmentem seus
pensamentos — disse ele. — Não desmentem, penso simultaneamente em duas
coisas. Há uma distinção em ser assassinado. Eu fui assassinado. Ah, não por Marius,
como você poderá achar, mas por outros.
Eu sabia que estava falando baixo e de modo arrogante, porque o objetivo disso
não era teatro puro.
— As recordações me envolvem como velhas capas de pele. Levanto o braço e
a manga da memória o cobre. Olho em volta e vejo outros tempos. Mas você sabe o
que mais me assusta: é que esse estado, como tantos outros comigo, não chegará a
provar nada, mas vai durar séculos.
— O que você realmente teme? O que queria de Lestat quando veio aqui? —
David, eu vim para ver Lestat. Vim para descobrir como estavam as coisas com ele, e
por que ele jaz ali, imóvel. Eu vim... — eu não ia dizer mais nada.