Nota de orelha do livro

Um rosto de garoto, maçãs do rosto, boca, olhos, sim, e uma farta cabeleira de
um tom acobreado. Meu Deus, era eu... aquilo não era uma tela e sim um espelho.
Eu era esse Amadeo. Riccardo pegou o pincel para refinar a expressão, para dar
profundidade aos olhos e criar uma feitiçaria na língua de modo a parecer que eu estava
quase falando. Que mágica violenta era essa que fazia um rapaz surgir do nada, com a
maior naturalidade, num ângulo descontraído, de cenho franzido e melenas revoltas a
cobrir-lhe a orelha?
abandonada.
Exclamou:
os desenhos.
com prazer.
Parecia ao mesmo tempo linda e irreverente essa figura sensual, fluida e
Riccardo ia soletrando em grego o que escrevia. Então, largou o pincel.
— Um retrato muito diferente é o que nosso Mestre tem em mente. — Pegou
Eles me levaram pela casa, o palazzo, como diziam, ensinando-me a palavra
A casa inteira era cheia dessas pinturas -nas paredes, nos tetos, em painéis e telas
empilhados-, quadros enormes cheios de edificações em ruínas, colunas quebradas,
vegetação exuberante, montanhas distantes e um interminável fluxo de gente corada,
os cabelos viçosos e as roupas deslumbrantes sempre amassadas e panejando ao vento.
Era como as grandes bandejas de frutas e carnes que eles traziam e colocavam à minha
frente. Uma desordem louca, uma fartura pela fartura, um grande banho de cores e
formas. Era como o vinho, doce e leve demais. Era como a cidade lá embaixo quando
eles abriam as janelas, e vi os pequenos barquinhos pretos — gôndolas, até naquela hora