Nota de orelha do livro

Napoleon Avenue com seu doce e úmido parque verdejante no centro, um parque
cheio de flores cuidadosamente plantadas e de humildes árvores nodosas e envergadas.
A paisagem toda se movia com os sutis ventos do rio, e uma névoa úmida dançava no ar
mas não se fazia chuva, e folhinhas verdes vinham caindo leves como cinza. Suave
primavera do sul. Até o céu parecia prenhe da estação, baixando e no entanto corando
com reflexos da claridade, parindo a névoa por todos os poros. Um perfume gritante
emanava dos jardins à esquerda e à direita, das flores-das-quatro-horas, como os
mortais chamam, uma trepadeira parecida com mato, mas infinitamente doce, e as íris
silvestres em riste como lâminas saindo da lama negra, pétalas roucas monstruosamente
grandes, amassando-se em muros velhos e degraus de concreto, e, como sempre, havia
rosas, rosas de velhas e rosas de moças, rosas muito sadias para a noite tropical, rosas
cobertas de veneno.
Antigamente havia bondes nesta faixa central relvada. Eu sabia que os trilhos
corriam por esse gramado verde onde eu caminhava à frente dele, rumo aos cortiços, ao
rio, à morte, ao sangue. Ele vinha atrás de mim. Eu conseguia andar de olhos
fechados, sem tropeçar, e ver os bondes.
— Venha, siga-me — falei, descrevendo o que ele fazia, não o convidando.
Quarteirões e quarteirões em segundos. Ele continuou. Muito forte. O sangue
de toda uma corte do Vampiro Real corria dentro dele, sem dúvida. Lestat podia criar
os monstros mais letais, isto é, após seus sedutores equívocos iniciais — Nicolas, Louis,
Claudia —, nenhum dos três capaz de cuidar de si mesmo sozinho, e dois morreram, e
um sobrou e talvez o vampiro mais fraco ainda esteja a circular no grande mundo.
Olhei para trás. Seu rosto contraído, escuro e lustroso espantou-me. Ele parecia
todo envernizado, encerado, polido, e tornei a pensar em coisas condimentadas,