Nota de orelha do livro

encobertos para ele antes do nascer do sol.
À noite, resplandeciam com todas as velas maravilhosas espalhadas junto às belas
estátuas e relíquias que enchiam esse lugar outrora santificado e sagrado.
Criancinhas mortais haviam assistido à missa debaixo desse teto alto e
abobadado; um padre entoara as palavras latinas num altar.
Agora o lugar era nosso. Pertencia a ele — Lestat, o homem que jazia imóvel
no chão de mármore.
Homem. Vampiro. Imortal. Filho da Escuridão. Qualquer um desses termos é
excelente para ele. Olhando por cima do ombro para ele, nunca me senti tão criança.
É isso que sou. Preencho a definição, como se ela estivesse perfeitamente
codificada em mim, e jamais houvesse qualquer outro desígnio genético.
Eu devia ter uns dezessete anos quando Marius transformou-me em vampiro.
Eu já parara de crescer nessa época. Passei um ano com um metro e sessenta e oito.
Minhas mãos são delicadas como mãos de moça, e eu era imberbe, como
costumávamos dizer então, naqueles anos do século XVI. Eu não era um eunuco,
não, absolutamente, mas sim um menino. Era moda, então, meninos serem lindos
como meninas. Só agora essa semelhança parece interessante, e é por isso que gosto dos
outros — os meus: Sybelle com seus seios de mulher e suas pernas compridas de
menina, e Benji com seu rostinho redondo e intenso de árabe.
Eu estava no pé da escada. Nada de espelhos aqui, só as altas paredes de tijolos,
sem o reboco original, paredes que eram consideradas velhas apenas para os Estados
Unidos, encardidas pela umidade até dentro do convento, todas as texturas e elementos
aqui suavizados pelos verões abafados de Nova Orleans e seus invernos úmidos e