Nota de orelha do livro

com uma felicidade tão perfeita. Que fábula foi isso!
Ele subiu para ficar perto de mim, mas manteve uma distância educada.
Sempre fora um cavalheiro, mesmo antes que essa palavra existisse. Na Roma antiga,
deveria haver um termo para designar uma pessoa daquelas, sempre bem educada, e
fazendo questão de ser atenciosa, e inteiramente bem-sucedida no exercício da cortesia
para com o pobre e com o rico igualmente. Este era Marius, e sempre foi Marius, até
onde eu podia saber.
Ele deixou a mão branca como a neve pousar no corrimão macio e sem lustro.
Vestia uma capa comprida de veludo cinza sem forma que já fora perfeitamente
extravagante, hoje surrada pelo uso e pela chuva, e seus cabelos amarelos eram
compridos como os de Lestat, refulgindo revoltos naquela umidade, chegando a estar
salpicados de gotas de orvalho do jardim, o mesmo orvalho que ficara em suas
sobrancelhas douradas, sombreando as longas pestanas reviradas em volta dos grandes
olhos azul-cobalto.
Tinha um jeito muito mais nórdico e glacial do que Lestat, cujos cabelos
puxavam mais para o dourado, com todas aquelas mechas luminosas, e cujos olhos eram
sempre prismáticos, absorvendo as cores à sua volta, chegando até a adquirir um tom
glorioso de violeta à menor provocação do reverente mundo externo.
Em Marius, eu via os céus ensolarados da natureza setentrional, olhos de um
fulgor constante que rejeitavam qualquer cor externa, portais perfeitos de sua própria
alma constantíssima.
— Armand — disse ele. — Quero que venha comigo.
— Aonde, Mestre, ir aonde? — perguntei. Eu também desejava ser cortês.