Anne Rice MERRICK

Não conseguiam lhe tirar o hábito de andar descalça. Era uma terrível
tentação, aqueles pés descalços no tapete de lã. Pensei que tivesse sido criada no
campo, mas não, disseram, tinha sido só numa região velha e decrépita de Nova
Orleans, onde não havia mais calçadas, as casas destruídas pelas intempéries
estavam abandonadas, e a venenosa espirradeira floria e crescia do tamanho de
árvores.
Tinha morado lá com sua madrinha, Grande Nananne, a bruxa que lhe
ensinara tudo o que sabia. Sua mãe, uma poderosa vidente, que conheci apenas
pelo misterioso nome de Sandra Gelada, tinha sido apaixonada por um
explorador. Não havia nenhuma lembrança de um pai. Nunca freqüentara uma
escola de verdade.
— Merrick Mayfair — disse eu, com carinho, dando-lhe um abraço. Era
alta para os catorze anos, com seios primorosos, ao natural, sob o vestido solto
de algodão, e o cabelo macio e seco caía solto pelas costas. Poderia ter sido uma
beldade espanhola aos olhos de qualquer um de fora dessa parte absurda do sul,
na qual a história dos escravos e seus descendentes livres era repleta de alianças
complexas e romances eróticos. Mas qualquer pessoa natural de Nova Orleans
poderia perceber o sangue africano no adorável café au lait da sua pele.
Dito e feito. Quando servi o leite no forte café de chicória que me deram,
entendi aquela expressão.
— Toda a minha gente é de cor — disse ela, com o francês na voz
naquela época. — Os que conseguem se passar por brancos vão embora, para o
norte. É assim desde sempre. Eles não querem que Grande Nananne lhes faça
visitas. Não querem que ninguém saiba. Eu poderia me passar por branca. Mas e
a família? E tudo o que herdamos? Eu nunca abandonaria Grande Nananne. Vim
aqui porque ela mandou.
Tinha uma postura sedutora ali sentada, na enorme bergère de couro