Anne Rice MERRICK

atada à cintura da saia rodada de algodão.
— E fazer uma coisa dessas para uma criatura dessas? — perguntou em
tom afetuoso, sem raiva de mim. Não, mas tão abalada que não conseguia
disfarçar, nem mesmo com sua voz suave, irresistível. — Invocar um espírito que
pode estar cheio de ira e desejo de vingança, fazer isso, você está me pedindo...
para Louis de Pointe du Lac, alguém que já está ele próprio fora desta vida?
— A quem mais eu posso recorrer, Merrick? — respondi. — Quem mais
faria uma coisa dessas? — Pronunciei seu nome com simplicidade, ao estilo
americano, muito embora anos atrás, quando nos conhecemos, ela o soletrasse
Merrique e o pronunciasse com o leve sotaque do seu antigo francês.
Ouviu-se um ruído forte da porta da cozinha, o rangido de dobradiças
sem manutenção. Um garçom espectral, de avental sujo, surgiu ao nosso lado,
arrastando os pés nas lajes empoeiradas do piso.
— Rum — disse ela. — St. James. Traga uma garrafa.
Ele murmurou algo que eu, mesmo com minha audição vampírica, não
me dei ao trabalho de ouvir. E lá se foi, arrastando os pés, deixando-nos a sós na
sala mal iluminada, com suas altas portas abertas para a Rue St. Anne.
Era pura Nova Orleans, o pequeno estabelecimento. Ventiladores de teto
giravam preguiçosos, e o piso não havia sido limpo nos últimos cem anos.
O crepúsculo ia desbotando lentamente, o ar impregnado com as
fragrâncias do Quarter e o encanto da primavera. Que delicado milagre que ela
tivesse escolhido um lugar como aquele e que, de forma tão estranha, estivesse
vazio num entardecer tão divino.
Seu olhar era firme, mas sem nunca deixar de ser carinhoso.
— Quer dizer que Louis de Pointe du Lac agora quer ver um espírito —
disse ela, ensimesmada —, como se seu sofrimento ainda não lhe bastasse.
Não só suas palavras eram compreensivas, mas todo o seu tom baixo e