O Sonhador (2006) - Belas Palavras

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O tempo passou, mantive contato com o velho Moya, mas havia um
detalhe que me incomodava: me dei conta de que alguma coisa me impedia de
mexer naqueles papéis. Parecia-me ser o guardião de um tesouro, que a minha
obrigação era guardá-lo e defendê-lo com a própria vida, porque a qualquer
momento o velho Moya, estando vivo, poderia chegar, reassumir a morada do
Catete, reaver a posse de todos os documentos e tudo voltaria ao normal.
Acredito que todo mundo já teve um sentimento assim, pois afinal, ele estava
vivo, se mantinha presente em espírito. Junto com aqueles papéis, o velho jogo
de xadrez, as planilhas de partidas inacabadas, o relógio alemão para xadrez
relâmpago, sentia a presença eloqüente do professor e isso me impedia de
mexer em tudo aquilo.
Márcia continuava fazendo a ponte Rio - São Paulo. Não se queixava,
fazia com prazer. Um dia confessou-me que o professor praticamente a tirou da
rua, quando a mãe dela faleceu. Durante muitos anos a sua mãe serviu à
família do professor como arrumadeira, cozinheira, fazia de tudo um pouco.
Aceitaram a presença de Márcia e em pouco tempo ela fazia parte da família.
Quando a mãe dela passou mal do coração, fez todo o tratamento à custa do
professor. Operou, colocou duas pontes de safena, mas pouco tempo depois
veio a falecer. Ia fazer oitenta anos, o corpo cansado não podia resistir tanto.
Márcia se viu na obrigação de substituir a mãe e ficou tomando conta da
casa, do professor que também enviuvara e agora era um homem só e triste.
Márcia aos poucos ia contando a razão daquela dedicação. Era mesmo
gratidão: "O professor Moya jamais abandonou a minha mãe, pagou exames, a
operação, os melhores médicos e hospitais, sempre deu o maior apoio. Depois
que ela morreu o professor, que sempre teve um grande coração, me acolheu,
pagou meus estudos, tratou-me como filha. Só assim pude arrumar um bom
marido, temos um casal de filhos. Na verdade não preciso trabalhar. Digo a
meu marido: é de meu pai que estou cuidando. Ele compreende."
No retorno de uma dessas viagens ela trouxe a notícia: o professor
faleceu. Só então senti a liberdade suficiente para revolver todos os trastes, no
bom sentido, que tinha trazido comigo. E foi mexendo na papelada que
encontrei uma carta dirigida a mim, mas por algum motivo difícil de descobrir,
nunca foi enviada. Não era uma carta de tanta importância, se não fosse um
pequeno detalhe, uma referência ao seu filho, cujo destino ele jamais
esclareceu. Ficou esse vácuo, um muro, que eu nunca tive coragem de
ultrapassar e essa fronteira estabelecida naturalmente entre o que ocorreu e o
silêncio permaneceu inviolável até a morte de Moya.
A carta referia-se a um artigo que mandei para a revista de xadrez postal
do nosso clube, um artigo simples, sem maiores pretensões, mas que deve ter
abalado muito as memórias do professor Moya. Reproduzo o artigo e em
seguida a carta. Mais uma vez tive a ajuda de Márcia para desatar o nó e
chegarmos à conclusão final, sem o que seria impossível. (Ver o artigo - revista
Caissa ? - ver a carta - arquivo...)
O que aconteceu, enfim, com o professor Moya, que me veio à
lembrança neste momento em que acabava a partida relâmpago, é que